28/06/2014
5 recensioni
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Irish grass. Immagina un prato immenso, senza fine. Uno di quei prati irlandesi, di un verde accecante. Immagina il sole, quella palla infuocata sospesa nel cielo. Quella luce che irradia il giorno e che si scontra con i sottili fili d’erba. Immagina gli sbuffi di vento canterini, quelli che fanno danzare i fiori di campo. Immagina il silenzio, la quiete che regna in quella distesa di colore. Immagina al centro di tutto questo, un albero spoglio, vuoto. Morto. I rami secchi, la spaccatura al centro di quello che un tempo era un tronco maestoso e forte. Lo vedi, tutto questo? Ora, immagina la più grande bufera di neve mai esistita. Le nuvole nere piene di odio, rancore e rabbia, tanta. Nubi sofferenti che fanno gridare di dolore. Arrivano velocemente. Raffiche di vento, la luce si spegne lentamente. Il sole lascia il passaggio al dolore. Oggi è la giornata del cambiamento. Lo vedi il buio? Ha coperto ogni cosa. Il prato splendente è scomparso, così come la quiete. C’è solo il rumore del forte vento graffiante. Quello che d’inverno ti sferza il viso e ti fa diventare le guance color porpora. Quello che si interseca nella fibra dei vestiti di lana e poi riempie la schiena di brividi. Quello che ghiaccia le mani. La palla infuocata non c’è più. Tutto è divenuto incolore. Ora, porgi il viso verso il cielo e guarda. Qualcosa galleggia nell’aria, senza peso. Anzi, tante piccole fate gelate stanno volando. Ferme immobili nelle loro posizioni, si fanno trasportare dal vento burrascoso per poi poggiarsi sui fili d’erba. Riesci a guardare? Ora tutto è bianco. Niente è differente, un solo colore prevale sugli altri. Strati e strati di anestetico sono stati posati sull’albero e sul prato. Una coperta gelata buttata alla rinfusa dai sospiri delle nere nubi. Cielo chiuso, la palla infuocata è nascosta. Un altro vento in arrivo, leggero. Spinge l’oscurità verso un'altra distesa di colore. Tutto risplende sotto i raggi accecanti del sole ridente. Nessun albero morto, nessun prato felice. E’ tutto uguale, come giusto che sia. Nessuna differenza tra gli elementi. Sono tutti sullo stesso livello di importanza, nessuno è uno scalino più in basso o più in alto. Forse è così che funziona tra me e lui. Intendo dire, forse è così che va avanti tra me e Niall. Siamo come il prato ridente e i soffici raggi di sole che si poggiano su di esso. Siamo la bufera di neve e le piccole fate di ghiaccio. Siamo la quiete e il vento silenzioso. Siamo l’incolore e l’unanimità. Siamo il sole nascosto e le nubi che lo avvolgono. Siamo la neve e il freddo che circola nelle ossa. Siamo. Ecco, lo vedi? Un piccolo raggio di sole ha deciso di combattere e sfiorare le fate di ghiaccio. Magari è questo che personifichiamo: i fiocchi di neve e un minuscolo chiarore su di essi. Adesso soffia il vento. Sta portando via le cariche nubi arrabbiate. Magari siamo anche questo. Uno spostamento d’aria che trascina con sé le vecchie e stanche membra di corpi freddi e insensibili. O forse siamo la volpe che è uscita dalla tana, dopo l’immensa bufera, e cerca qualcosa con cui sfamare i suoi piccoli girasoli che si disperano per l’antico gelo che gioca con loro. O forse ancora siamo il camino acceso nella casa del cacciatore e la tazza di cioccolata calda, fumante e troppo bollente per essere assaporata, mentre la legna viene lentamente consumata con fare pigro e malevolo dal fuoco. O forse, semplicemente, siamo io e lui. Nessun altro. my space
Non chiedetemi da dove sia uscita questa mini one shot. L'avevo salvata tempo fa nell'apposita cartella del computer, e oggi ho deciso di darle l'ultimo ritocco per poi pubblicarla e tornare finalmente a scrivere.
E' un po' particolare, a me trasmette un senso di demenzialità e no sense, non so se vale lo stesso per voi. Quindi perché non mi lasciate una recensione e mi dite che ne pensate? Mi farebbe davvero tanto piacere :) In caso vogliate contattarmi, sono qui: https://www.facebook.com/ljttlethjngs.efp http://ask.fm/ljttlethjngsefp https://twitter.com/ljttlethjngs Ci 'sentiamo' presto!
Un bacio, - ljttlethjngs. |