Il suo fiato caldo.
Che schifo.
Si girò nel letto dall’altra parte.
Le sue mani viscide.
Che schifo.
Si stese sulla schiena e guardò il soffitto.
Cerca di non pensarci, cerca di non pensarci.
Pensa ad altro, pensa ad altro.
Ma non c’era altro.
Se chiudeva gli occhi, sentiva di nuovo la sua voce contro l’orecchio, il suo respiro affannoso sul collo.
Fu scosso da un brivido.
Ti prego, basta.
Si premette il cuscino sulla testa, sugli occhi e sulla bocca e chiese aiuto.
Voleva salvare il mondo.
Quale mondo.
Davvero queste persone meritano di essere salvate? Per cosa sono morti i miei compagni? Per chi?
 
L’angoscia lo stava divorando.
Quella notte i suoi incubi non incontrarono mani gigantesche che gli strappavano le membra.
Si infilarono, viscidamente, tra i suoi vestiti, nei suoi pensieri, e morse il cuscino perché stavolta nessuno sarebbe corso a salvarlo.