Cucinare è un arte, e
Francia si riteneva un artista di tutto rispetto. Ai fornelli ci
volevano amore e pazienza, requisiti essenziali per poter essere ottimi
cuochi. Peccato che un certo teppistello inglese era completamente
privo di tutte e due le qualità, e cercava, senza successo,
di cucinare qualcosa di commestibile con la rabbia e la
fretta.
'' Non, mon lapin - fece
disgustato il francese, di fronte all'ennesimo orrore culinario della
Nazione britannica - Non devi togliere dopo appena due minuti la pasta
dal fuoco. Se provassi a mangiarli , otterrei lo stesso effetto del
mangiare la colla.''
'' Magari, frog face! Almeno
sarei sicuro di non sentire più una parola uscire dalla tua
bocca!''
'' Mon ami, sei
stato tu a chiedermi una mano. Non ricordi?''
'' Tsk... avrei fatto meglio a chiederlo a Italia!''
Tutto quel trambusto (e tutto il caos nella povera cucina di Francis)
era nato da una scommessa con America: entro sabato Inghilterra avrebbe
dovuto cucinare del cibo perfettamente commestibile, che non fosse
bruciato o di qualche colore strano.
Se ci fosse riuscito, Alfred non avrebbe più minacciato
Israele e Palestina di bombardarli con il cibo dell'inglese, mentre in
caso contrario Arthur sarebbe dovuto diventare la cavia per gli
esperimenti di Tony, l'amico alieno di America.
Non c'era niente da stupirsi se l'inglese volesse vincere a tutti i
costi. E per farlo, si era abbassato anche a chiedere l'aiuto di un
maniaco depravato come Francia.
Già questo faceva capire quanto fosse disperato (cosa che
avrebbe negato fino alla fine della sua vita come Nazione)
'' Oh il
caro Italie è
molto più severo di quel che sembra, soprattutto quando si
tratta di cucinare la sua amata pasta.''
'' Lui non avrebbe passato la maggior parte del tempo a fissare il mio
sedere o a tentare di palparmi!'' fu la vivace protesta del ragazzo,
disposta a usare come arma la sua colla
appena il francese gli si fosse avvicinato anche di un
solo millimetro.
'' Mon amour, ma
io sto cercando di aiutarti con un pò del mio amore per te!''
'' Inventatene un'altra, pervert!
'' esclamò estremamente irritato Inghilterra,
maledendosi mentalmente per essere arrossito come una ragazzina di
prima media.
'' Mon coeur, la
cucina è soprattutto amore! Quando cucini, devi pensare che
lo stai facendo per una persona che ami, non per vincere una volgare
scommessa.''
'' E sentiamo - lo sfidò l'inglese, sempre sulla difensiva -
A chi dovrei pensare?''
'' Mi pare avvio, mon
petit lapin - gli rispose Francia, prendendogli il mento
senza essere, forse miracolosamente, colpito in pieno viso con una
pentola fumante di pasta-gomma -
A me, Angleterre.''
( 426 parole)
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