Da quando aveva sconfitto Voldemort aveva sempre temuto quel momento.
Il momento che aveva atteso con gioia fino a qualche ora prima adesso si era trasformato, per lui, in un doveroso atto di coraggio, in una prova spietata quanto difficile, un'altra ancora. Come se il Prescelto non avesse fatto abbastanza. Come se non fossero state sufficienti le lacrime versate per gli amici persi, lacrime che aveva dovuto trattenere perché il suo compito era asciugare quelle degli altri, confortarli per le perdite subite quando lui per primo, quella notte, aveva perso forse più di tutti.
A nemmeno diciotto anni, Harry Potter non si era mai sentito così vecchio.
Forse crescere voleva dire proprio questo. Imparare a portare da soli, sulle proprie spalle, un fardello troppo pesante.
Eppure quello era il suo fardello, il suo destino. E se Godric Grifondoro avesse avuto la clemenza di venire in suo soccorso ancora una volta, magari sarebbe riuscito ad affrontare anche quel momento.
E fu proprio grazie a una forza inaspettata che Harry Potter riuscì ad alzare il braccio, che gli pesava come tutto il resto del corpo, e a bussare alla porta di Andromeda Tonks. Forse il buon Godric aveva davvero ascoltato le sue preghiere.

Quando la donna aprì la porta non ci fu bisogno di spiegazioni. Bastò uno sguardo.

O meglio, bastò lo sguardo che il giovane distolse immediatamente, perché si era improvvisamente reso conto che quella notte, la stessa donna che aveva appena ricambiato il suo sguardo aveva perso molto, molto più di lui. Andromeda Tonks aveva già perso tanto tempo prima la folle famiglia che l'aveva rinnegata. E ora la guerra le aveva strappato prima il cugino, poi il marito e infine la figlia e il genero. Senza pietà, uno ad uno, la morte aveva falciato i pochi fiori che avevano dato colore alla vita di quella coraggiosa donna e Andromeda ora poteva solo rifugiarsi, ironia della sorte, nella follia distruttrice che aveva sempre contraddistinto l'animo dei Black, quello contro cui aveva sempre lottato.