“L’abbiamo trovata”.
Edward lasciò che la penna gli cadesse sulla scrivania, macchiando d’inchiostro pile di fogli importanti, il legno del pianale, persino pregiati fazzoletti di seta. Ma non gli importava. Spinse indietro la sedia dov’era accomodato e scattò in piedi.
“Dove, Thomas? Allora l’avevano portata qui, a Londra? Sicuro che sia lei?”
“Ogni cosa corrisponde signore, nata a Kingston l’anno 1721, cresciuta da un certo Edmund Royce, anni addietro comandante della guarnigione che sovrintendeva alla prigione di Port Royal, non potrebbe essere altri che lei. Ma ve ne renderete conto voi stesso quando la vedrete”.
“Grazie, grazie amico mio”, strinse le spalle di Thomas con entrambe le mani, e i suoi occhi brillavano di gratitudine. Thomas, imbarazzato, si limitò a un ossequioso cenno del capo.
“Ebbene, dove posso trovare questo signor Royce?”


Aveva indossato l’abito più sontuoso che possedeva. Si era rasato accuratamente il mento, le tempie e le guance, e si era sistemato i capelli in un codino, di modo che stessero in ordine. Con un bacio aveva raccomandato Jennifer ed Haytham alla sua amatissima Tessa.
Aveva raggiunto la casa di Royce in diligenza. Nessuno, nemmeno il più abile degli uomini avrebbe potuto riconoscerlo come il pirata che a Port Royal, cinque anni prima, era scampato per un soffio alla forca. Allora era magro e ossuto, con barba e capelli più incolti di un cespuglio di rovi, con i vestiti lerci e strappati e la pelle sfrigolante di ustioni solari.
Ora era un gentiluomo.
Il cocchiere si fermò davanti a una bella casa dalle pareti bianche e le finestre dalle imposte verde scuro. Era bella, sì, anche se non ricca e sontuosa come la sua.
Fare il comandante non rende quanto fare il pirata, è evidente, si ritrovò a pensare con un pizzico di malizia.
Batté tre rintocchi sulla porta, e si rese conto che la mano gli tremava.
La serratura si mosse dopo pochi secondi, e sulla soglia si affacciò una cameriera minutina dai lineamenti e dall’accento francesi, insaccata in un vestito troppo gonfio e ampio per lei.
“Sì, desidera?”
“Sono il cap… il signor Kenway. Desidererei parlare con il signor Royce, se ciò è possibile”.
La ragazza parve esitare, e per un momento Edward temette che gli avesse richiuso la porta in faccia. Ma poi, come colta da un’illuminazione, spalancò la bocca e con mille cerimonie lo invitò ad accomodarsi in salotto, nell’attesa che il signor Royce si rendesse presentabile.
Ma Edward non si accomodò, rimase in piedi, fingendo di trovare interesse nei quadri appesi alle pareti.
Mille e più pensieri gli ronzavano in testa. E se si fosse presentato Royce e basta? D’altronde che motivo aveva di portarla ad un incontro con uno sconosciuto? Ma poi, con quale scusa si sarebbe ripresentato a quella soglia? Avrebbe forse dovuto instaurare un rapporto di amicizia con Royce, correndo poi il rischio di venire riconosciuto come Edward, il pirata?
E, nel frattempo che la sua mente impastava preoccupazioni con altre preoccupazioni, la soluzione cadde dal cielo. O meglio, sbucò da dietro un angolo.
“E tu chi sei?”
Una bambina imbacuccata in un elegante vestito grande il triplo di lei era comparsa nel bel mezzo del salotto. Con una mano teneva sollevata l’ampia gonna, sotto la quale sbucavano due piccoli piedi nudi. Con l’altra mano stringeva gelosamente al petto una bambola di pezza. Il visino era storto in un’espressione mista tra il corrucciato e il confuso: sicuramente si chiedeva chi era quello sconosciuto che aveva invaso la sua area di giochi.
Edward ebbe un tuffo al cuore. Si abbassò sulle ginocchia, e fece segno alla bambina di avvicinarsi.
“Come ti chiami?”
Lei storse il naso ed evitò il suo sguardo, riluttante a rispondere. Ma alla fine la soggezione la vinse.
“Maggie… Margaret”.
“Margaret”, ripeté Edward, mettendole due mani sulle esili spalle. Cominciava a sentire le lacrime premere agli angoli degli occhi. “Ti trovi bene qui, Margaret? Questa casa… ti piace?”
Lei parve non capire la domanda. “Qui vivo con mia madre e mio padre”.
“Ma certo”. Era stato uno stupido a porre una domanda simile. Margaret era palesemente felice e serena, e pareva non le mancasse proprio nulla: giocattoli, salute, affetto.
E d’improvviso, Edward non seppe più cosa dire. Semplicemente rimase immobile, mantenendo il contatto con quel piccolo corpo che stringeva per la prima – e forse per l’ultima – volta. Avrebbe voluto raccontarle tante cose, tante cose che non poteva dirle, e che lei non avrebbe capito.
“Posso andare, adesso?” chiese Margaret con un vistoso sbuffo, impaziente di tornare ai suoi giocattoli.
Edward, come ridestatosi dal torpore, frugò all’interno del taschino, e dopo un po’ ne estrasse una catenella cui vi era legato un ciondolo, uno strano simbolo triangolare.
“Nascondilo dove tu sai, nei tuoi posticini segreti, che scommetto ne hai. E promettimi che, una volta grande, mi verrai a cercare, Mary”.
“Bello”, sorrise soddisfatta Margaret, rigirandosi la catenella tra le mani, ma impiegò poco a riprendere il suo cipiglio capriccioso: “però ti ho già detto che mi chiamo Maggie, non Mary! Sei proprio stupido”.
“Lo sono”, asserì Edward alzandosi in piedi, e facendole l’occhiolino, “Mary è il tuo nome segreto. Quale bambina non ne vorrebbe uno? Nascondilo assieme al ciondolo, e non indossare mai nessuno dei due, almeno finché non sarai grande. Promettilo, Margaret. Tu sei una bambina intelligente”.
Margaret sorrise, vanitosa, e si sistemò una ciocca bionda di capelli dietro l’orecchio. Nascose con cura il ciondolo in una piega del vestito, e poi fu finalmente libera di tornare ai suoi giochi. Voltò le spalle ad Edward, intonando un’allegra melodia. Edward incrociò un’ultima volta i suoi occhi azzurri.
E proprio in quell’attimo, il silenzio venne troncato dal rumore di pesanti passi che scendevano concitati le scale. A quanto pareva, il signor Edmund Royce doveva aver finito la sua toeletta.
Veloce e discreto come aveva imparato ad essere, Edward scivolò fuori dalla casa, fortunatamente non trovando nessuna cameriera francese a sbarrargli il passo con domande scomode.
Una volta fuori, prese un profondo respiro e si fermò un momento, lasciando che una lacrima solitaria gli bruciasse il volto.
Cercò di rimettere a fuoco ogni minimo particolare del suo viso: i lunghi capelli biondi, i vispi occhi azzurri, i suoi stessi lineamenti persino.
Mi somiglia più di quanto non mi somiglino Jenny e Haytham.
“Kidd, io ti amo dannazione”.

Storia scritta per il contest La verità è che mi piaci indetto da Amahy sul forum di efp:

TERZA CLASSIFICATA
TERZO SEME
di Deidaradanna93