Calciava sassi. Sassi a non finire.

Una smorfia di dolore: le scarpe di tela non erano l’ideale per quello sport.

Sentiva ogni singolo dito del piede destro dolere, ma non gliene importava.

Non gli fregava niente di niente. Non più oramai.

Era fuggito. Scappato. Evaso da quella prigione che aveva sempre chiamato casa a fatica.

E pioveva; pioveva sul suo capo, sui suoi vestiti, sul suo destino.

Passò un braccio sulla bocca per reprimere le lacrime di rabbia e tornò a camminare imperterrito. Aveva sempre pensato con gioia al momento in cui sarebbe stato fuori di lì, ed invece l’ennesima litigata aveva reso il tutto molto più amaro e difficilmente sopportabile.

Ancora non capiva il vero senso della libertà: nella sua testa i residui delle loro voci intasavano la via per ogni altro pensiero.

Poi quell’insicurezza che gli attanagliava le viscere, non gli permetteva neppure di respirare: è vero adesso poteva stare da James, ma poi? Cosa ne sarebbe stato del suo futuro? Dove avrebbe vissuto?

A malincuore dovette ammette di non poterlo sapere.

Strizzò gli occhi in modo da far uscire le ultime lacrime, e, seppur titubante, si sforzava nell’avere fiducia in ciò che lo aspettava da quel momento in poi.

La ghiaia scricchiolava sotto le suole delle scarpe da tennis, mentre attraversava il vialetto vicino davanti alla casa di James.

Dalle finestre poteva scorgere la luce all’interno del soggiorno.

Gli era sempre piaciuto quel soggiorno. Gli era sempre piaciuto quel posto, punto.

Non gli restava che entrare nella sua nuova casa.

Smise di piovere gradualmente, mentre il buio si faceva più denso e la nebbia nasceva a sbuffi attorno a lui, quasi isolandolo da quella vista.

Per un attimo ogni certezza che aveva tentato di racimolare barcollò, instabile come un castello di carte.

Sul suo volto si dipinse un sorriso d’arresa.

Lei non poteva essere lì. Non in quel momento.

Non si voltò per appurare o meno la realtà della sua presenza.

Attese.

Aspettò che i suoi piedi lo raggiungessero a passi misurati e che il suo volto fosse a pochi centimetri dalla sua guancia.

Sentiva il suo respiro freddo pungergli le guance, gelargli il sangue e fargli sgradevolmente il solletico, ma non le diede la soddisfazione di guardarla.

- Guardami-, sussurrò suadente, interpretando il suo atteggiamento nel modo giusto.

Lui non lo fece. Sapeva benissimo com’erano quegl’occhi: gelidi, impassibili, impenetrabili. Lo dominavano, lo elettrizzavano. Avrebbe potuto fargli fare di tutto con un solo sguardo.

Le sue dita affusolate e ghiacciate si chiusero attorno alla sua mascella con decisione.

Pochi secondi dopo si ritrovò a fissare quelle iridi scure che aveva sperato tanto di non incontrare.

Non poté fare a meno di aggrottare la fronte, spaventato.

Lei incurvò appena le labbra. Era divertita.

Lui le afferrò il polso ossuto, facendole cedere la presa.

Chiuse gli occhi, incapace di contrastare le sensazioni per nulla sgradevoli che lo pervadevano da capo a piedi.

- Ho scelto-, affermò deciso, spalancando le palpebre così all’improvviso da costringerla ad arrestare le carezze per la sorpresa.

La vide gettare il capo all’indietro e dare sfogo ad una risata inquietante ed accattivante.

Sirius si portò una mano sulla fronte, combattuto internamente.

Adesso ne aveva la conferma: era un rinnegato a tutti gli effetti.

Non poteva dire con certezza che la cosa creasse in lui sconforto, perché, strano a dirsi, percepiva in se stesso un senso di liberazione che lo autorizzava a sentirsi vittima e a discolparsi da qualsiasi accusa di tradimento nei confronti della sua famiglia.

Non era solo lui a non volere loro. Anche loro non volevano lui.

In fondo lo aveva sempre saputo; eppure prenderne atto faceva male lo stesso.

Lei sorrise, di nuovo, in modo sinistro e accattivante.

Con un passo silenzioso fu di fronte a lui: trafiggeva i suoi occhi con i propri e annegava nei suoi sempre più a fondo.

Quando parlò, la distanza tra i loro corpi era colmata: lui poteva distinguere con una nitidezza annichilente le labbra carnose dischiudersi mentre prendeva fiato.

Nessuna pietà scaturì da entrambe le bocche nel bacio che seguì quest’ammissione.

Le sue mani risalirono la chioma corvina della donna, le dita s’infiltrarono tra i capelli strattonandoli, annodandoli, carezzandoli.

Lei emise gorgoglii di dolore, persino disapprovazione misti a piacere e si aggrappò al suo collo, cercando di assumere il controllo della situazione.

Ma, proprio mentre si alzava in punta dei piedi, Sirius spostò la sua presa sulla vita e la schiacciò contro di sé, privandola del poco fiato che le rimaneva in corpo.

Lei gli morse un labbro, bisognosa d’aria e di vendetta.

Si staccarono, entrambi ansanti e provati.

Bellatrix lo guardò a lungo, una mano involontariamente posta sul petto per constatare la velocità dei battiti del suo cuore.

Sirius ricambiò, pulendosi con due dita un rivolo di sangue che era comparso su un lato della sua bocca.

L’osservò risistemarsi lentamente e freddamente i vestiti.

Un silenzio surreale li avvolse in una bolla estranea agli avvenimenti del mondo intorno a loro.

Bellatrix tornò a guardarlo un’ultima volta, ben consapevole che qualcosa tra loro si era spezzato e trasformato.

Sparì, avvolta dalla nebbia, silenziosa e subdola com’era apparsa.

Lui fissò per un po’ il punto dove poco prima si trovava lei e gocce di pioggia provvidero a cancellare ogni traccia della sua presenza sul terreno.

Ma era difficile lavare via i ricordi con un po’ d’acqua, pensò lui, una mano sul cuore e le unghie affondate nella carne sotto la camicia fradicia.