War machine

La radura si infittisce passo dopo passo, e il sudore che scende velocemente lungo il viso mi costringe a rimuoverlo con la mano più volte.

Questa dannata isola è troppo calda, e non ci trovo nulla di divertente nel vagare tra gli alberi alla ricerca di chi si ostina a non farsi trovare.

Destra, sinistra, poi ancora destra. Continuo ad avere la fastidiosa sensazione di stare girando intorno a qualcosa di inafferrabile.

Estraggo d’un tratto la pistola, avvertendo movimenti in lontananza. E’ un gesto automatico da molto tempo ormai.

Il suo è un rumore come un altro, forse il migliore di tutti.

Sull’arma ci sono ancora tracce di sangue, forse non tutte appartenenti alla figlia di Linus.

Non è mio compito comunque cercare di memorizzare le vittime, o – peggio - provare pietà.

Sono nato per eseguire ordini da chiunque e non mi interessa conoscere nei dettagli chi mi ha affidato una missione.

Vengo invidiato da molti e preso come modello da altri. Per quanto mi riguarda, sono più che sicuro di essere uno di quegli uomini che nessuno vorrebbe avere come nemico.

Se è quello che ho sempre sognato? Nessun bambino ha mai confessato alla sua maestrina di voler fare lo sterminatore da grande; una volta diventati uomini, quegli stessi bambini scoprono gli affari e la gloria personale, sorpresi dal fatto di non provare vergogna.

E quando un sangue sconosciuto ti penetra nelle vene, il tuo corpo ha bisogno di combatterlo ed eliminarlo, poiché lo considera come un veleno.

O forse, c’è bisogno di altro sangue – più forte, in grado di surclassare l’altro – per chetare quella battaglia interiore.

E’ un circolo vizioso basato sul puro gusto di uccidere e guadagnare migliaia di verdoni.

Che io lo voglia o meno, ormai fa parte di me.

Il mio nome è Martin Keamy e sono una macchina da guerra.