Per adesso sono qui, al computer , cercando di scrivere un po’ su dio me , sulla mia vitta, sulla persona che sono e che , forse, sono sempre stata.
Sto cercando di scrivere ma ,mia madre, è fuori , oltre la porta, e piange, singhiozza e io non riesco a parlare di me….
Quando piange , non so mai cosa fare, come comportarmi… vorrei parlare, dire qualcosa ma ho sempre  paura di romperla, parlando, di frantumarla in mille pezzi. E  puntualmente , è quel silenzio di lacrime e sapone  a rompere me.
In questo periodo, sta male.
E’ stata ed è  una grande donna. E adesso , dopo tante sofferenze, non ce la fa più, si sta abbandonando , sta cercando di rivendicare quell’infanzia che non ha mai avuto , o meglio che ha vissuto tra coltelli e sangue.
Quando me lo ha raccontato , ho incassato il colpo all’apparenza bene ma… in realtà il proiettile è entrato in profondità e ha scavato una voragine, ha lacerato i tessuti  e ha causato un’emorragia interna  provocando la morte , la distruzione dell’unica certezza , l’unica sicurezza, quasi scontata che almeno la vita mia madre , prima del matrimonio, fosse stata felice .