Potrei essere chiunque. Forse mia madre è una chiromante, che vive per strada sotto un velo di seta, guadagnando qualcosa dai pochi passanti che non temono il futuro. Oppure sono la figlia di un ricco commerciante, viaggiatore nato che ha girato il mondo e non è ancora stanco.

Ma… chi sono io?

Sono la farfalla appena uscita dal bozzolo.

Sono la scintilla fluttuante, nata da un falò appena sopito e destinata ad addormentarsi cullata dal vento.

Sono il fumo che aleggia nell’aria fredda, ricordo di un treno che dice addio.

Sono un fiore che segue il corso del fiume, solo presente, nessuna memoria di un passato e senza una meta per il futuro.