"Le uniche cose di cui ha bisogno un ubriacone sono una valigia e un porta bagagli. E lui è soddisfatto solo quando è ubriaco".

Ma certo, ogni volta che beveva e veniva a trovarmi per lui era un piacere.
Era l'alcool il vero motore dei suoi pensieri e della sua passione; e questa cosa non andava per niente bene. Non dopo quello a cui avevo assistito.
Non per me.
Io non sarei stata mai tutta una vita con un figlio di puttana che mi tradiva con la prima sgualdrina che gli capitasse a tiro e, soprattutto, si desse all'alcool.
Non nutrivo rancore per il tradimento, no... il vero problema era la sua ubriachezza molesta.
Quella che gli dava man forte quando decideva di picchiarmi.
Di scaraventarmi a terra e riempirmi di calci, così, solo perché era divertente così.
Solo perché era l'alcool che glielo suggeriva.
Quella che lo portava anche al tradimento.

"Riempie i bicchieri fino all'orlo, li passa in giro...

L'unico piacere che ottiene dalla vita è vagabondare di città in città".

Ma il tempo passava, la sua ossessione continuava a comandare tutti i suoi pensieri e le sue azioni... i miei lividi aumentavano e le ammaccature erano evidenti non solo sul mio corpo, ma anche nel mio spirito.

Dentro di me.

E quella voce che ormai mi era amica, continuava a ripetere "Fagliela pagare"

Lui non capiva; "Smettila" gli dicevo "O finirai male".
Ma lui rideva.
Povero, stupido ingenuo.

"Un piede sulla banchina e l'altro sul treno... sto tornando a New Orleans, con la palla al piede.
Torno a New Orleans, la mia corsa è quasi finita". 

Mia madre sapeva; mi vide ucciderlo a sangue freddo, con una rivoltella che non era stata difficile da recuperare giù al porto.
Non se l'aspettava, quel lurido ubriaco, di trovarmi pronta ad accoglierlo con un colpo di pistola dritto nella testa.
L'unica cosa che poté fare fu guardarmi stralunato mentre gli sparavo; quella sua espressione mi ripagò di tutto il male subìto.
Ma non finiva lì.
La mia voce mi diceva di farla pagare a tutti quelli come lui; ai suoi "amici del bicchierino".

"Falli tutti fuori" mi sussurrava, forse la mia coscienza o forse un'entità superiore. E io sapevo di doverla seguire.
Ed era inutile spiegare a mia madre; lei non approvava, diceva che stavo impazzendo.
Piangeva quando mi vedeva uscire la sera, incapace di fermarmi per paura che potessi aggredire anche lei.
"Madre" le sussurravo allora con dolcezza "Non temere. Tu non sei come loro".

Era bello girare con quella rivoltella; mi dava una sicurezza che mai prima d'allora avevo sentito mia.
E, complice anche l'oscurità della notte, ogni calar del sole uscivo per tornare con l'alba a casa mia, le mani piacevolmente colorate di rosso, del sangue colpevole di quelle bestie alcolizzate.



Non mi pento di quel che ho fatto e non lo farò mai.
So di essere stata nel giusto. Quel lavoro andava fatto e solo io ero in grado di gestire un compito del genere.
La mia voce Maestra si complimentava con me ogni volta che sparavo a uno di quelle bestie ubriache.


Eppure io non potevo sopportare di vedere mia madre ridotta in quelle condizioni, di vederla piangere disperata ogni volta che uscivo di casa; lei non capiva, fragile creatura, che io agivo per un bene superiore.
Persino mio padre era stato un ingordo ubriaco, ed io ero figlia di quel maledetto alcool.
Il ribrezzo per quel gesto era tale che, se fosse stato ancora in vita, avrei provveduto personalmente ad eliminarlo.
Ma ci aveva pensato già il suo fegato, ben cinque anni fa. "Cirrosi epatica" aveva decretato il medico con fare rassegnato.
Due mesi dopo era morto.


Sono ormai passati due anni da quel giorno in cui, mia madre, mi disse che qualcuno aveva fatto il mio nome alla polizia.

Non mi piacciono i poliziotti; quando compaiono loro è come una promessa di morte certa.
Loro non avrebbero capito il mio scopo, come neanche faceva mia madre d'altronde.
Io volevo ripulire New Orleans da quel lerciume di ubriachi.
Ma la gente comune non avrebbe capito. Non avrebbe approvato.
Che ignoranti.
"Stai attenta" mi sussurrava la mia voce Maestra.

E mia madre, la mia dolce madre, mi suggerì di andar via.
"Vai alla Casa del Sole" mi disse un gelido pomeriggio dicembrino "Vai lì, inventa una nuova vita e un nuovo nome. Parlerò io con Madamé Le Soleil Levant, lei capirà".
Solo così potevo salvarmi dalla morte.

... Ed è così che è andata.

Due anni fa approdai nella Casa del Sole, il più importante e prestigioso bordello di New Orleans con il nome di Jolié.
"La Graziosa".

Oh, se solo sapeste chi sono davvero, mi direste di tutto, tanne che sono graziosa.
La grazia non appartiene al mio stile.

La mia voce Maestra continua a chiamarmi, a rassicurarmi che quel che ho fatto è stato giusto. Mia madre è solo troppo debole e ignorante per capire il bene superiore che stavo realizzando.
Ma mi ha salvata dalla forca.
E di questo, gliene sarò sempre grata.
 

"Passerò lì il resto dei miei giorni,
sotto quel Sole.
Nella Casa del Sole"

"Buonasera, Jolié".
Mi volto e sorrido al mio nuovo cliente: "Buonasera" sorrido, alzandomi in piedi e ancheggiando verso di lui.
Lui almeno non puzza d'alcool.
Da me solo uomini sobri, per ordine di Madamé Le Soleil Levant.

Così la mia voce Maestra è soddisfatta e mette a tacere quella che piange, quella più dolce, più triste che a tutte le ore ripensa alla serenità che ho perso lì giù, nei vicoletti più scuri, nelle stradine del porto di New Orleans.


 

"There is a house in New Orleans..."