Partecipante al Drabble Weekend, indetto dal gruppo facebook: "We are ouf of prompt". Prompt di Damn Jawn: "Mystrade – Mycroft è via per lavoro. Gli manca Gregory".





 

Cracovia è grigia, tanto che a tratti pare addirittura in bianco e nero. È odiosamente statica nei colori incupiti dall’inverno e non ancora ritemprati dalla primavera. In parte, gli ricorda Londra, anche se non nella maniera in cui Mycroft vorrebbe. Questa città è troppo diversa, noiosamente silenziosa e decisamente molto poco inglese. Nonostante sia aprile inoltrato, l’aria è gelida e lo è in una maniera fastidiosa, viscida, al punto che gli pare voglia insinuarsi sotto pelle e poi possederlo anima e corpo. Esiste il sole in questo paese? O forse è soltanto lui che non riesce a vederlo? No, dice a sé stesso portando il naso all’insù, c’è e s’intravede appena dietro la coltre spessa di nubi. Ma è troppo timido perché possa imporsi. Sembra infatti quasi sbiadito, tenue e pallido. Non è certo sufficiente a rinfrancarlo, né a farlo sentire meglio.
 
Forse scendere in riva al fiume non è stata una buona idea. A pensarci, non ricorda come mai sia voluto andare fin lì, in effetti avrebbe ben altro di cui occuparsi: le crisi internazionali non si risolvono certo da sole. Eppure se ne sta ugualmente fermo, sulle sponde di una Vistola tutt’altro che placida e che scorre veloce sotto i suoi occhi stanchi. È sfinito, Mr Holmes. Dorme a fatica e mangia a forza da ormai un numero infinito, quanto scandaloso, di giorni. E con tanto lavoro, troppi pensieri e molto poco Gregory, Mycroft si dice che è comprensibile. Lontano dal suo Detective Ispettore, chiunque patirebbe la solitudine. Soprattutto lui che ne è assuefatto, drogato di quell’uomo e vergognosamente dipendente dalle sue attenzioni. Sette giorni a Cracovia, sette giorni in cui, di lui, ne riceve solamente sparuti messaggi e il fastidio cresce, e si radica nel suo cuore diramandosi ovunque. Ora ha quasi la sensazione che anche lui, come il cielo di quella città, si stia ingrigendo. Si sente vecchio, solo, stupido e triste. Perché è dovuto andare fino lì? Mycroft non lo ricorda. E più persegue nell’intento di osservare i movimenti svelti della Vistola, più si rende conto di essere cambiato. Un tempo avrebbe pensato soltanto al lavoro, del cielo di Cracovia non avrebbe notato nulla. Si sente diverso, oggi, ma lontano dal suo Gregory questo mutamento fa quasi male. È doloroso e imbarazzante. Sentirlo per telefono non basterebbe, gli farebbe venire soltanto voglia di lasciare tutto e correre di nuovo a Londra. Da lui. Non è ancora ora. Non adesso che ha quasi concluso e che ha, forse, ottenuto ciò che l’Inghilterra (ovvero lui) vuole.

«Ancora due giorni» sussurra, a quel vento che soffia da nord. Ancora due giorni, ripete a sé stesso. Deve solo resistere, tenere duro fino a quando non incontrerà di nuovo il suo sorriso gentile. Quello che ha il potere di diradare le nubi e far sbocciare la primavera. Sì, fino al prossimo sorriso e poi potrà essere di nuovo felice.


Fine