La luce invade gli occhi di Mayer, tant’è che egli è costretto a chiuderli per non rimanerne abbagliato.
Entra con passi malfermi nella stanza dalla quale proviene quella sfolgorante fonte luminosa, e per un attimo è fermamente convinto che il Sole abbia abbandonato il suo posto nel mare azzurro del cielo e che ora sia lì, accanto a lui.
Ma quando lo vede, capisce che non è il Sole a produrre tutta quella luce.
È qualcosa di cento volte più bello.
È Charlie Luciano.
Brilla, lui, e Mayer non può fare altro che fissarlo stordito, a bocca aperta, con un’espressione ebete che poco si addice ad un gentiluomo qual è.
Ma la magia finisce troppo velocemente.
Charlie se ne va, di colpo come è arrivato, lasciando Lansky fermo come uno stoccafisso.
Sbatte le palpebre, Mayer, e cerca di guardarsi intorno.
Lo fa, ma non vede niente.
Senza Charlie Luciano la stanza è diventata improvvisamente troppo buia.