Billie Joe deve morire.

Continuo a fissare quella scritta sul muro del 924 Gilman Street e stringo i pugni rischiando di bucarmi la pelle del palmo della mano con le unghie.

Mike si avvicina a me e, dopo avermi dato una leggera pacca sulla spalla, dice:

“Questo è il prezzo da pagare, amico.”

È il prezzo da pagare, per cosa?

Per aver preso una scelta?

Per aver deciso di non voler più dormire su un fottuto e sudicio pavimento?

E adesso mi sto chiedendo da quando il punk è anche politica, da quando chi decide di migliorare la propria vita e continuare a suonare la propria musica [non vendersi, solo fare un salto di qualità senza modificare la propria arte] deve morire.

Probabilmente quel bastardo che ha scritto quella cosa, è uno di quelle dieci persone che era a sentirmi in una delle mie prime esibizioni al Gilman, uno dei primi sostenitori dei Green Day.

Do un ultima occhiata a quell’invito alla forca.

Ma vai a fare in culo.