Darkness

 
 
 
L’oscurità mastica ricordi, ingoia sogni e rigurgita incubi.
 
Si staglia mansueta sul profilo della notte, stiracchia le ossa fatte di polvere e si lascia cadere sul mondo.
Silenziosa e implacabile, s’insinua in ogni fessura priva di luce.
Priva di difese.
 
"Sei ancora qui."
 
È una considerazione carica di accettazione. Un grumo rappreso dal sapore mestamente amaro.
 
Le dita deformi dell’oscurità si allungano e scivolano sotto al letto.
Le unghie putride si arrampicano sul legno e scricchiolano a ogni affondo.
 
Crick. Crick. Crick. Crick.
 
"…Vattene via," mormora Bulma sollevando la testa dal cuscino.
Assonnata e impaurita - determinata e innamorata. "Non è posto per te."
 
L’oscurità assottiglia il sorriso slabbrato.
Bava e sangue sfuggono dai denti cariati, colano sul pavimento e si impregnano nelle assi del letto.
Bulma ne avverte il fetore e riconosce le sue stesse paure.
 
Non mentire, risponde l’oscurità, beffarda, orgogliosa. Io vedo quello che lui nasconde.
 
Bulma ha un fremito ma non cede lo sguardo.
La sua mano striscia sotto le lenzuola e trova quell’altra, che è anch’essa sua ma non perché parte del suo corpo; che è più grande e forte, più calda e fiera e le dà la spinta che stava cercando.
 
I suoi occhi si incendiano, diventano roventi come quelli di una fiera spietata e bellissima.
 
"Lascialo stare," ringhia, il cuore ricolmo di un sentimento che fa troppo male.
"Non lo avrai. Non stasera."
 
La risata stridente dell’oscurità assume i tratti dissonanti di una maledizione.
 
Sciocca! Urla e ride, ride e urla.
Una follia cieca guizza nei suoi occhi gialli e la rende spaventosa. Non puoi privarmi di ciò che è mio!
 
Un lampo di consapevolezza attraversa lo sguardo di Bulma: ha imparato a sue spese cosa significhi condividere l’anima e il letto con qualcuno che ogni notte deve pagare un debito di sangue e ombra e terrore.
 
Ha imparato, Bulma, piano piano e in silenzio.
Ha imparato e non si è mai arresa, tentando, sbagliando e amando - anche quando era così difficile da rinunciare, anche quando non poteva essere, perché l’amore doveva portare felicità e non avvinghiarsi attorno al cuore, mordere e squarciare come un mostro affamato.
 
Ma ha imparato, Bulma, e finalmente ha capito.
 
Il cuore di Vegeta è trincerato e irraggiungibile a chiunque sia troppo distratto per ascoltare.
Bisogna immergersi nell’ombra dei suoi occhi per comprenderlo ed essere pronti a condividere il buio, perché il dolore del Principe non è un fardello sopportabile da tutti. È una condanna, recide la carne, strappa il buono e lascia una voragine temprata nella stessa sostanza della pazzia.
È un dolore tremendamente umano - ma non sarebbe saggio farglielo notare.
 
"Vattene," ripete Bulma e questa volta non ammette repliche. "Vattene via."
 
L’oscurità la scruta con ostentata insistenza.
Il sorriso è morto sul suo volto, le rughe sulle guance si infossano e sgretolano la pelle già marcia.
Un accenno di smorfia è tutto quello che le concede.
 
Sei una strana creatura, appura. Proteggi chi è già condannato.
 
"Non è mai troppo tardi", ribatte Bulma, ma è un’altra la risposta che conserva nella mente, che divora tutto e non lascia più nulla.
Amore, amore e ancora amore. Sempre amore.
 
Crick. Crick. Crick. Crick.
 
I tentacoli putridi dell’oscurità si allontanano dalle due figure, scivolano giù dal letto e si ritirano nell’ombra.
Lei indossa un mantello di incubi – incubi che, questa volta, non sono i loro – e arretra lentamente, il sorriso torna a snaturare il volto scheletrico.
 
Sai cos’altro vedo? Aggiunge, altezzosa. Quello che nascondi tu.
 
Bulma non risponde e l’oscurità scompare nella notte.
 
La prossima volta che verrò, non sarà solo per lui.
 
 
Un filo di vento penetra nella stanza e la fa rabbrividire. Bulma si stringe di più al compagno, si prende del tempo per osservarne il volto addormentato e poi chiude gli occhi.
 
Questa volta è riuscita a proteggerlo; questa volta sono ancora loro due.
Al resto penseranno poi.