Sono giorni che piango disperata
a capo chino, sulla mia montagna;
il vento č forte e mi ristagna dentro
l’odore fresco e amaro del suo viaggio.
 
Me ne sto ferma, urlo come posso,
gli abeti intorno a coprire il singhiozzare
le dita stanche ad inseguir le vene
proprio a ridosso delle mie caviglie.
 
E mi fa male
anche ricordare,
fa male come se un arto mi mancasse
 
poter dire, ma non saper spiegare,
la voglia

che

mi attanaglia

le viscere.