Storie originali > Drammatico
Segui la storia  |       
Autore: Acinorev    24/08/2015    3 recensioni
"«Smettila», le ordinò, prima di lasciarle finire la frase: c'era verità, nelle sue parole, ma una verità che non si applicava a tutti gli inglesi. Non a lui.
«La sua pelle è bianca come i palmi delle tue mani e dei tuoi piedi, Ryma: ha il colore delle mani con cui ti procuri da vivere e dei piedi con cui cammini fino al Dio che ami tanto pregare. E la tua? La tua pelle è del colore della terra che lo nutre, mentre resta qui a fingersi padrone del mondo. Dovrebbe vergognarsi anche solo di posare gli occhi su di te. Tu dovresti vergognarti di posare gli occhi su di lui»."
Temporaneamente sospesa
Genere: Generale, Sentimentale | Stato: in corso
Tipo di coppia: Het
Note: nessuna | Avvertimenti: Contenuti forti, Tematiche delicate
Capitoli:
 <<  
Per recensire esegui il login o registrati.
Dimensione del testo A A A
Buoooongiorno!
Ricordo che il chapati è un pane tipico simile ad una piadina, mentre i pikipiki sono motociclette che molte persone affittano per fare da taxi.
La Tusker, invece, è la birra più famosa in assoluto in Kenya (in tre settimane, ovunque io sia andata, non ho mai visto altre birre): il suo simbolo è un elefante, in quanto il fratello del creatore (se non sbaglio) è stato ucciso da un elefante. Da qui il nome, che significa "chi azzanna".
 

 

Capitolo otto
La verità

 

Ryma è sdraiata a terra, con le gambe e le braccia allargate distrattamente ed il corpo accaldato vittima del sole libero da nuvole: sta sudando leggermente, ma gli occhi chiusi e la calma derivante da un mattino statico e monotono la convincono a rilassarsi ancora, senza preoccuparsi di nulla – nemmeno degli schiamazzi delle sue compagne che di tanto in tanto si fanno troppo vicini.
Pensa al viso di Solomon della sera prima, ai soldi che rappresentano il maggiore ostacolo alle proprie vite.
«Psst».
Ryma corruga la fronte, ascolta.
«Psst, Ryma!»
Riconosce la pronuncia del proprio nome caratteristica di una sola persona, quindi solleva le palpebre con l’abbozzo di un sorriso. Abdisalam è accovacciato accanto al suo volto, la osserva con gli occhi grandi e vivaci di un bambino di sette anni.
«Habari», lo saluta lei, senza muoversi dalla sua posizione.
«Mzuri», risponde lui, con il solito entusiasmo concitato: sorridendo, mostra i denti imperfetti e distanziati. Non è un bambino del Kenyatta Centre, abita in una piccola e povera casa di mattoni scoperti situata al fondo della strada, con i suoi genitori ed altri tre fratelli: passa la maggior parte del tempo al centro, forse per soddisfare la sua iperattività e divertirsi con quante più persone siano disponibili.
«Sei venuto per giocare un po’?» gli domanda Ryma, ripromettendosi di aiutarlo a lavarsi, più tardi: sia i suoi vestiti, sia la sua pelle di caffè sono imbrattati da residui di terra.
Abdisalam scuote il capo, si avvicina ancora come per raccontarle un segreto. «Sono in missione», afferma con orgoglio, alzando un sopracciglio.
«Non ti starai facendo sfruttare dagli altri ragazzi ancora una volta?» prova ad indovinare Ryma: c’è una sottile linea di confine tra l’essere altruisti e disponibili e l’essere stolti e ciechi. Abdisalam ha una bontà d’animo innata, invidiabile, e non negherebbe un favore a nessuno al mondo, nemmeno al più disgustoso essere vivente: è peggio di Peter in questo.
«Hapana, hapana», nega lui frettolosamente, mordendosi un labbro. Sembra essere piuttosto fiero del compito che gli grava sulle spalle. «Stavo cercando te».
«Me?»
Abdisalam annuisce, guardandosi intorno con fare circospetto e rendendo Ryma ancora più confusa e divertita. «C’è un signore, fuori al cancello, che ti sta aspettando: l’ho incontrato mentre venivo qui», confessa, portandosi entrambe le mani intorno alla bocca per direzionare il suono delle sue parole. È così buffo.
Ryma si mette seduta, sbattendo le palpebre. Un signore?
«Chi è?» indaga.
Il bambino sorride e si stringe nelle spalle. «Un musungu», dice lentamente, furbo.
Ryma non vorrebbe ammetterlo, ma il proprio cuore si è agitato impercettibilmente a quella notizia, forse risvegliandosi da un’attesa durata giorni: in fondo Ryan non è mai tornato a prendere il proprio pantalone ed una parte di lei non ha potuto che esserne delusa, persino amareggiata.
È tentata di sorridere speranzosa, ma evita di farlo. E se fosse Benjamin?
«Mi ha detto di dirti che, hm… Ah sì!» continua Abdisalam. «Mi ha detto di dirti che hai i suoi pantaloni», aggiunge, alzando ed abbassando le sopracciglia con fare malizioso.
Ryma si sente avvampare per il fraintendimento. «Non è come pensi, è un mio cliente», si affretta a precisare, nascondendo il sollievo e l’emozione: è Ryan, è lui. «E poi tu cosa sai di queste cose?»
Il ragazzino ignora la sua domanda e «È un soldato?» domanda, avido di informazioni. «Se è un soldato posso chiederti un favore? La prossima volta fallo venire con una pistola: voglio vederla. Lo farai? Sembra proprio un soldato».
Lei sorride e scuote la testa, alzandosi in piedi. «Vai a giocare con gli altri», lo invita. «E grazie per il messaggio».
Abdisalam annuisce soddisfatto, forse aggrappandosi al fatto di non aver ricevuto un rifiuto in risposta, e si allontana correndo velocemente. Ryma si guarda intorno, temendo stupidamente che qualcuno possa spiare l’agitazione che la sta scuotendo: non pensava si sarebbe sentita in questo modo.
Si sistema la gonna lunga realizzata con una stoffa caratteristica dai colori caldi e vivaci, si pulisce la t-shirt di un rosa pallido e si passa una mano sul capo rasato da poco: dovrebbe andarsi a cambiare? Cercare qualcosa di… Migliore da indossare? Dovrebbe almeno farsi una doccia! Ma non ha tempo, anzi, è lei a non volerne perdere: vuole solo oltrepassare quel cancello e rivedere Ryan.
 
La sta aspettando a pochi passi dall’entrata del Kenyatta Centre: ha le braccia nude incrociate sul petto, chiacchiera allegramente con un uomo ancora a cavallo del suo pikipiki blu notte.
Ryma è felice di avere pochi secondi a disposizione, prima che lui si accorga del suo arrivo: ne approfitta per osservarlo, per riappropriarsi di particolari che nella sua memoria si erano sbiaditi leggermente. Le piace il suo corpo snello e tonico, ne è attratta.
«Ah, eccoti!» la saluta Ryan, voltandosi allo scricchiolare di un bastoncino sotto i piedi di Ryma. «Sei venuta», conviene, sorridendo apertamente.
Lei sorride di rimando, chinando leggermente il capo. «Habari», esclama a bassa voce, rivolta anche all’uomo accanto a loro.
Ryan è inglese e si dimentica di rispondere correttamente. «Come stai?»
«Mzuri, asante sana».
Le tornano in mente le parole di Peter: “Quando sei agitata o imbarazzata parli in Swahili più del solito: lo sai, vero?”. Si schiarisce la voce e cerca di darsi un contegno, anche se Ryan non la conosce abbastanza bene per poter notare qualcosa del genere.
«I tuoi pantaloni», dice velocemente, porgendoglieli nella busta in cui lui li aveva trasportati. Si chiede perché non sia entrato nel centro, per reclamarli, ma può già indovinare la risposta: durante il loro ultimo incontro sono stati controllati più assiduamente di qualsiasi carcerato al mondo, e la cosa non deve averlo messo molto a suo agio.
«Grazie mille», esclama Ryan, senza controllare il risultato e sfiorandole distrattamente le dita.
Ryma trattiene il fiato.
«Quanto ti devo?»
«Cento scellini».
Ryan assume un’espressione stranita. «Fai pagare così poco il tuo lavoro?» le domanda con un sorriso incredulo, mentre recupera il portafoglio dalla tasca posteriore dei suoi pantaloni.
Lui non se ne rende conto, ma cento scellini non sono pochi.
«Tieni: considerali un’ammenda per il mio ritardo», continua, porgendole trecento scellini.
Ryma corruga la fronte, non è disposta ad accettarli: le farebbero comodo, ed anche molto, ma non vuole apparire così disperata, né la sua onestà le permette di accettare più di quanto meriti. Inoltre, nonostante le strane emozioni che Ryan riesce a scatenare in lei e nonostante il suo sguardo sia accogliente, non ha ancora ottenuto la sua piena fiducia: potrebbe essere esattamente come Benjamin, pronto a pagarla per un bacio.
«No», replica Ryma, fermamente. «Solo cento».
«Andiamo, accettali», insiste lui, sorridendo ancora, sorridendo sempre.
Il solido silenzio che riceve in risposta lo convince a non spingersi oltre: sospira, grattandosi il capo, e le consegna la somma richiesta.
Ryma lo ringrazia quasi sussurrando, felice di aver resistito alla tentazione ed allo stesso tempo pentita della propria determinazione: in fondo quei soldi le servono, rifiutarli non è semplice.
«Hai da fare adesso?» le chiede Ryan, riscuotendola dai suoi pensieri.
«No», risponde lei: è il suo giorno libero, o almeno quello che più gli somiglia. «Perché?»
«Bene», esclama lui, annuendo soddisfatto. «Allora vieni con me. Ti va?»
Ryma sbatte le palpebre più volte, confusa. «Dove?» chiede, senza riuscire a nascondere un vago sorriso. L’entusiasmo incessante di Ryan è contagioso.
«È quasi ora di pranzo, no? Ti offro qualcosa da mangiare».
A Nayuri ci sono posti e posti in cui mangiare: è impossibile che Ryan conosca quelli frequentati dalle persone come Ryma, che non possono permettersi di sprecare soldi per un pranzo. Sicuramente ha intenzione di portarla in un ristorante conosciuto tra i suoi commilitoni, un luogo per turisti, per inglesi. Un luogo costoso.
Ryma ha appena rifiutato duecento scellini di mancia: con che faccia tosta potrebbe accettare un intero pranzo a suo spese, nemmeno due minuti dopo?
«Non posso», mormora, guardandolo negli occhi. Ora capisce il perché del pikipiki lì accanto, in attesa.
«Perché? Hai detto che sei libera: non devi lavorare, giusto?» indaga Ryan.
«No, non devo lavorare, ma-»
«Non fare complimenti, è solo un pranzo».
«Un pranzo che probabilmente non posso permettermi», ammette a bassa voce, imbarazzata da quella verità.
«Infatti sono io a dovermelo permettere», sorride Ryan, parlando lentamente: qualcosa nel suo tono somiglia ad un tentativo di conforto. «Non è carino rifiutare un regalo», insiste.
Ryma sostiene il suo sguardo per una manciata di secondi, si maledice e poi maledice la sua pelle chiara così rassicurante. «Va bene», concede, sospirando piano. «Ma il pikipiki lo pago io», precisa, dopo aver contato mentalmente i soldi che porta con sé, incastrati tra il proprio addome e l’orlo superiore della gonna.
Ryan le regala un sorriso ampio, la invita a salire sulla moto con un gesto galante della mano.
Lei prende posto dietro il guidatore, sedendosi con le gambe penzoloni dallo stesso lato a causa della gonna e tenendosi saldamente al sellino: l’uomo davanti a sé puzza di sudore. Ryan la raggiunge subito dopo, appesantendo la motocicletta e riponendo la busta con i suoi pantaloni tra i loro corpi.
Quando il pikipiki inizia il suo percorso Ryma alza il viso verso quello di Ryan, che le rivolge una piccola smorfia per poi sorridere con lei. «Tieniti forte», le raccomanda, mentre è lui a posare una mano sulla sua schiena.
 
Ryma non conosce il ristorante scelto da Ryan: è leggermente fuori città, incastrato tra campi rigogliosi ed altri più aridi. È piuttosto caratteristico, forse è persino una meta turistica: si sviluppa su un pavimento in legno tra alti alberi secolari, che con le loro fronde ampie fanno da tetto al posto poco frequentato. Sparsi tra i tavoli massicci, ci sono cartelli che vietano di dar da mangiare alle scimmie e scimmie che siedono su quegli stessi cartelli come a prendersene gioco. Attorno al centro del ristorante, ci sono vasche molto grandi per l’allevamento di trote, che con tutta probabilità vengono cucinate quando necessario, e un piccolo ruscello che vi passa attraverso.
Ryma sta seduta con la schiena dritta, guardandosi intorno incantata e cercando qualsiasi particolare su cui non abbia ancora posato gli occhi: si sente vagamente a disagio nel trovarsi in un luogo che teoricamente non fa per lei, ma è anche soddisfatta dalla piccola rivincita che è riuscita a prendersi contro il proprio destino.
Tifah la invidierebbe.
«Sicura di non volere altro?» ripete Ryan, appoggiando i gomiti sul tavolo in legno, situato proprio accanto ad un robusto tronco d’albero.
«L’acqua va bene», conferma lei, annuendo con l’ombra di un sorriso.
«Come vuoi», sospira lui, sistemando davanti a sé la tovaglietta in carta color ocra: se Ryma si sofferma sulle sue mani, non riesce a pensare ad altro oltre il modo in cui l’hanno accarezzata durante il viaggio in pikipiki.
«Sei già venuto qui prima?» gli domanda, solo per distrarsi e non rabbrividire.
«Sì, una volta: appena arrivato a Nayuri, nemmeno un mese fa, alcuni miei colleghi mi hanno fatto conoscere questo posto. Tu?»
Ryma scuote il capo. «Non sapevo esistesse», ammette, stringendosi nelle spalle e abbozzando una risata imbarazzata.
«Be’, direi che abbiamo rimediato», sorride lui, prima che una cameriera porti loro le prime ordinazioni: Ryan prende subito un sorso dalla sua Tusker.
«Ryan?»
«Hm?»
«Quanti anni hai?»
Lui sorride. «Ventuno. E tu?»
«Diciotto».
«Davvero? Pensavo avessi la mia età, mi hai ingannato», scherza Ryan, assottigliando lo sguardo.
Ryma esita. «Non va bene?»
Cosa? Avere diciotto anni?
Idiota, si dice.
Lui ride silenziosamente. «Non cambia molto: mi piace lo stesso passare del tempo con te», ammette, con una tranquillità sconcertante. Ryma invece avvampa, sentendosi lusingata in modo infantile: dovrebbe osare e rispondere qualcosa di rimando? Oppure è meglio di no?
China il capo, beve un sorso d’acqua fredda.
«Hey, così mi offendi», esclama Ryan, corrugando la fronte e senza riuscire a sembrare serio. «Che ne è del “anche a me piace passare del tempo con te”?»
Ryma non riesce a trattenere una risata, scatenata dalla sua espressione imbronciata e dal proprio imbarazzo, ma non è in grado di ammettere quello che lui vorrebbe sentirsi dire. Per paura o per timidezza. «Perché lo fai?» domanda invece, dopo una manciata di secondi. «Perché continui a cercarmi?»
Ryan si inumidisce le labbra, respira piano. «Perché non dovrei?» ribatte, più serio. «Ti sembra così strano che qualcuno possa essere interessato a te? O è strano perché sono un soldato inglese?»
Il discorso si è appena fatto più cupo.
«Posso essere sincera?» domanda piano, quasi retoricamente.
«Devi».
Ryma inspira a fondo. «È vero, non posso negare di non sentirmi migliore di molte ragazze di Nayuri che potrebbero interessarti più di me, ma… Non è questo. E non c’entra nemmeno il tuo Paese di origine o il tuo lavoro», fa una pausa. «Benjamin è tuo amico, tu sai quello che ha fatto e gli hai chiesto di me: come posso essere sicura che tu non abbia le stesse intenzioni?»
«Oltre a questo, oltre al conoscere Benjamin, cosa ti fa pensare che io voglia pagarti per ottenere qualcosa?» Ryan non è infastidito, sembra più ferito da una tale accusa, forse dispiaciuto.
«Nemmeno lui mi ha mai fatto sospettare qualcosa. Eppure guarda come è finita», sussurra Ryma, abbassando lo sguardo. È difficile fidarsi, vorrebbe che fosse più facile o vorrebbe almeno essere più spericolata ed incosciente.
«Allora immagino che dovrò dimostrarti che di me ti puoi fidare», continua Ryan, senza riuscire a catturare il suo sguardo.
Lei non risponde, resta immobile sulla sedia, improvvisamente più insicura: ci sono momenti in cui ha l’impressione di conoscere Ryan da sempre, di poter osare in sua presenza senza correre alcun rischio, ma basta un istante di pensieri appena più negativi e quell’intera apparenza si disintegra velocemente.
«Vuoi sapere la verità?»
Ryma alza il capo, stupita. Fissa gli occhi in quelli di un verde pallido che le stanno di fronte, forse li prega silenziosamente di non mentire.
«Benjamin mi parlava di te, di tanto in tanto. È vero. Sapevo che gli piacevi, anche se non avrei immaginato che avesse intenzione di pagarti. E sapevo dei vostri incontri, piccole curiosità che lui ci teneva a dirmi: insomma, solite chiacchiere tra amici», ammette, appoggiandosi allo schienale della sedia. «Ma non sono state le sue parole ed i suoi racconti ad incuriosirmi».
Ryma respira lentamente, immaginando quello che sta ascoltando e sforzandosi di essere il più razionale possibile.
«È stata la tua amica, Tifah», continua Ryan.
Lei trattiene il fiato: il volto furbo di Tifah le balza in mente, insieme a tutta la sua energia e a tutta la vita che si porta addosso, riflessa nei suoi occhi intrepidi. Il suo nome è già abbastanza per renderla più tranquilla.
«Quando è venuta a cercare Benjamin…» Ryan si interrompe per sorridere e scuotere il capo. «Sembrava una furia: non ho mai visto qualcuno essere così determinato e spaventoso. Avresti dovuto vederla: ci mancava poco e avrebbe preso a pugni chiunque le fosse capitato a tiro, compreso me».
Ryma può immaginare la scena, le viene quasi da sorridere.
«E in quel momento ho pensato: che persona deve essere, questa Ryma, per avere qualcuno che la difende in questo modo, senza alcuna esitazione? Ero curioso di conoscerti, curioso di conoscere le qualità che avevano reso Tifah una macchina da guerra. Per questo ho chiesto a Benjamin dove avrei potuto trovarti: non voglio pagarti per un bacio, né per altro».
A Ryma viene da piangere: sente gli occhi bruciare per lo sforzo di non bagnarsi, la gola secca e la mani strette attorno al tessuto della propria gonna, sotto al tavolo. Il pensiero di Tifah la fa commuovere, il pensiero che il suo impeto sia stato così forte da spingere qualcuno a cercarla e conoscerla le fa tremare le gambe: vorrebbe abbracciarla, stringerla forte per un amore incondizionato, e poi vorrebbe abbracciare e ringraziare Ryan per quelle parole, per la sua presenza.
«Non piangere», mormora lui, allungando una mano per raccogliere una lacrima discreta che le sta per scivolare su una guancia.
Ryma tira su con il naso, si asciuga gli occhi con il dorso di una mano e cerca di nascondersi dietro un sorriso a labbra chiuse. «Io non… Tifah è fatta così, non dipende da me o dalle mie qualità».
«Puoi smettere di sminuirti?» la rimprovera Ryan, bonariamente. «Lascia che sia io a deciderlo, ok?»
Lei lo guarda negli occhi, con la bocca schiusa ed il cuore spalancato.
La cameriera li interrompe con la portata principale.
Entrambi si riscuotono silenziosamente, approfittandone per ricomporsi o forse per cercare qualcosa da dire. Ryma cerca di concentrarsi sulla pentola rovente sulla quale sono posati spiedini di carne e verdure, mantenuti caldi da un braciere alla base di tutto, mite e nascosto. Compone il proprio piatto aggiungendo del chapati, posato lì accanto e ancora tiepido: è quasi uno scherzo il fatto che ciò che mangia a giorni alterni da tutta la vita ora sia parte di un pranzo in un così raffinato ristorante.
«Buon appetito», esclama Ryan, guardandola gentilmente.
Lei annuisce. «Buon appetito».
 
«Ok, quindi lala salame vuol dire buonanotte e-»
Ryma lo interrompe con una risata, scendendo dal pikipiki dopo di lui. «Lala salama».
«Sì, giusto», afferma Ryan, assumendo un’espressione pensierosa. «KwaKwa…»
«Kwa heri», lo corregge, scuotendo il capo e pagando il proprietario del pikipiki, che aspetta per riportare Ryan alla base militare.
«Significa arrivederci», continua lui, intento a memorizzare il maggior numero di espressioni possibile. «Non capisco…»
«Sielewi».
«Cosa?»
«Sielewi significa “non capisco”».
Ryan ride spensierato e «No», la corregge, «volevo dire che non capisco come mai la mia memoria faccia così schifo».
«Ah…» Ryma ride insieme a lui, consapevole del fraintendimento.
Quando i loro visi si rilassano in un sorriso che non vuole scomparire, entrambi restano in silenzio: forse Ryan non ha più traduzioni da imparare o forse hanno semplicemente perso la loro priorità, perché lui si avvicina a Ryma lentamente, osservandola con attenzione. Lei non si sente più così a disagio: il pranzo è trascorso fin troppo velocemente, con tante parole a decorarlo ed altrettanti sorrisi ad abbellirlo, fino a rendere la presenza di quell’esuberante inglese una cosa normale.
Ryma ha deciso di dargli fiducia, vuole almeno provarci.
«Devo tornare alla base», esclama Ryan, abbassando la voce.
«Sì», risponde lei, stupidamente.
«Ci vediamo presto».
«Sì», ripete.
Ryan accenna una risata. «Già», esclama lentamente, distratto da qualcosa sul suo viso, dai suoi occhi.
Ryma si ritrova a sbattere le palpebre come per impedirgli di leggere qualcosa nelle proprie iridi scure. «Kwa heri», mormora dolcemente.
«Kwa heri», risponde lui, sfiorandole il naso con la punta dell’indice, in un tenero dispetto.
Se la pelle di Ryma non fosse così scura, le sue guance si tingerebbero sicuramente di un rosso accesso, intenso come la voglia di farsi sfiorare ancora.
Lo guarda allontanarsi, imprimendo nella propria memoria la forma delle sue spalle, e resta immobile fino a quando il pikipiki non svolta dietro un angolo, scomparendo alla sua vista. Si sente così felice, da aver bisogno di pregare e ringraziare Dio.
 
 
 
Intorno alle sei di sera, quando Tifah ritorna dalle sue dieci ore di lavoro china su un campo arato, Ryma la sta aspettando nella loro stanza del dormitorio.
«Chiunque venga a disturbarmi ne pagherà care le conseguenze», borbotta Tifah, buttandosi sul proprio letto cigolante e sospirando sonoramente.
Ryma recupera un cambio di vestiti da porgerle, delle infradito da indossare al posto delle scarpe pesanti e vecchie che le rovinano i piedi: le avvicina tutto l’occorrente al letto.
«Perché sei così gentile?» domanda Tifah, spiandola dal cuscino in cui ha sprofondato il viso. «Guarda che ho già dato i miei soldi a Solomon, non hai bisogno di convincermi con questi giochetti».
Ryma sorride apertamente, sedendosi accanto al letto. «Non sto cercando di corromperti», precisa. «E a proposito, sono felice che tu lo stia aiutando».
L’altra borbotta un «Sì, certo» orgoglioso, voltandosi dall’altra parte.
«Tifah?»
«Che c’è?»
«Tu sei mia sorella».
Tifah torna a guardarla, muovendosi lentamente. Appoggia il viso sul cuscino, stringendolo tra le braccia, e sorride con affetto scoprendo i denti bianchissimi. «La più bella», scherza, facendola ridere.

 


Ciao di nuovo :)
Stavolta sono stata più puntuale e spero davvero che il capitolo vi sia piaciuto!
- Il piccolo Abdisalam è un tributo al reale Abdisalam, un angioletto meraviglioso che spero sia risultato simpatico anche nella storia.
- Finalmente ritorna Ryan!! Non vedevo l'ora di scrivere di nuovo di lui e Ryma. Ritornando al discorso "per gli europei lo stipendio di un keniota è molto basso" si può capire perché Ryan voglia pagare di più il lavoro di Ryma, per il quale lei ha praticamente chiesto un euro. Ovviamente lei rifiuta, perché si tratta comunque di Ryma, ma non riesce a fare lo stesso con il pranzo che le viene offerto, cadendo anche in una piccola contraddizione (cerchiamo di capirla, piccolina infatuata hahah).
- Non potevo lasciare che Ryma si fidasse troppo tranquillamente di un altro soldato inglese, quindi ho voluto mettere in chiaro le cose sin da subito: da qui la spiegazione di Ryan, che finalmente ci svela perché sia andato a cercare proprio Ryma, tra tutte le sarte, e perché abbia chiesto a Benjamin di lei. Ovviamente le sue parole sono ancora da dimostrare, ma è comunque un inizio: Ryma si commuove addirittura pensando a Tifah e a quello che ha provocato in Ryan con il suo comportamento. Si tratta di un affetto molto forte, indescrivibile: ha fatto piangere anche me ahahaha Ma io sono di parte, perché conosco la vera Ryma e per lei farei lo stesso che ha fatto Tifah, quindi spero di essere riuscita  trasmettere almeno una parte di quello che volevo.
- E insomma: cosa pensate di questi due? Credete che potranno diventare una coppia? Ryan è sincero? Hanno un futuro?
- Piccolo momento tenerezza tra Ryma e Tifah: ci voleva, dovevo inserirlo, è stato più forte di me.
Mi pare di non avere più niente da dire, quindi smetto di blaterare: vi chiedo di farmi sapere le vostre opinioni, soprattutto perché ultimamente si sono ridotte, quindi ho paura di star sbagliando qualcosa. Che siano complimenti o critiche (soprattutto), è meglio venirne a conoscenza :)
Grazie di tutto!


Vi lascio tutti i miei contatti:
 ask - facebook - twitter 


Veronica.

 
 
  
Leggi le 3 recensioni
Segui la storia  |        |  Torna su
Cosa pensi della storia?
Per recensire esegui il login oppure registrati.
Capitoli:
 <<  
Torna indietro / Vai alla categoria: Storie originali > Drammatico / Vai alla pagina dell'autore: Acinorev