09/10/2015
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Drown
“Sakura chiru
Nawashiro-mizu ya
Hoshi-zuki-yo”
“Cadono i fiori di ciliegio
sugli specchi d'acqua della risaia:
stelle, al chiarore di una notte senza luna”
(Yosa Buson)
Nawashiro-mizu ya
Hoshi-zuki-yo”
“Cadono i fiori di ciliegio
sugli specchi d'acqua della risaia:
stelle, al chiarore di una notte senza luna”
(Yosa Buson)
Camminava a passi
lenti, misurati.
Il vento era forte, freddo; al suo orecchio pareva un ululato rabbioso, l'ululato di un lupo pronto ad attaccare, per uccidere.
Lui invece era stanco, le sue membra chiedevano una tregua, un po' di riposo, ma non era quello il momento adatto a ristorarsi.
Pareva che la velocità nei movimenti che lo avevano reso così famoso – e alle volte tanto invidiato, specie da quel ragazzino – era sparita senza lasciare alcuna traccia.
La vista cominciava ad annebbiarsi, la mano – l'unica mano che ora possedeva – teneva ben saldo il moncone dell'altro braccio ormai perduto.
Il calore del sangue che sentiva scorrere era in netto contrasto col gelo che gli sferzava il volto.
Mai avrebbe creduto che sarebbe stato colpito, mai avrebbe creduto di sentirsi così prossimo alla fine, come i fiori di ciliegio che cadevano al suolo, in silenzio.
Non si avvertiva nemmeno il delicato suono del loro lieve posarsi sulle acque della risaia; l'intero villaggio di Kanna non avrebbe notato, proprio in quel momento, lo spettacolo della natura che gli si parava davanti.
Si morse le labbra, trattenendo un lamento di dolore, mentre altri rivoli di sangue continuavano a scendere, lasciando una traccia sul terreno.
I nobuseri avrebbero potuto trovarlo in fretta, eppure non se ne curava.
Non era stato addestrato a mostrare le sue debolezze, non gli era stato nemmeno insegnato a fuggire.
Non lo stava facendo neppure ora.
Non era mai stato un uomo di molte parole, ma aveva il dono di non dire mai una sciocchezza.
Persino in quel momento, per quanto avvertisse la presenza della fida e certa compagna dei samurai sul suo capo, continuava imperterrito a camminare.
Non avrebbe più impugnato due katane, ma una sarebbe bastata, avrebbe lottato fino alla fine.
Kyuzo lo sapeva, aveva altro da fare e non si sarebbe fermato prima di aver raggiunto il suo scopo.
Questa volta aveva una ragione per cui impugnare le armi e, se necessario, avrebbe fatto compagnia a quei delicati fiori in quella notte illune.
Annegando in una pace eterna.
Sembrava una notte perfetta per la sua dipartita, pensò.
Il vento era forte, freddo; al suo orecchio pareva un ululato rabbioso, l'ululato di un lupo pronto ad attaccare, per uccidere.
Lui invece era stanco, le sue membra chiedevano una tregua, un po' di riposo, ma non era quello il momento adatto a ristorarsi.
Pareva che la velocità nei movimenti che lo avevano reso così famoso – e alle volte tanto invidiato, specie da quel ragazzino – era sparita senza lasciare alcuna traccia.
La vista cominciava ad annebbiarsi, la mano – l'unica mano che ora possedeva – teneva ben saldo il moncone dell'altro braccio ormai perduto.
Il calore del sangue che sentiva scorrere era in netto contrasto col gelo che gli sferzava il volto.
Mai avrebbe creduto che sarebbe stato colpito, mai avrebbe creduto di sentirsi così prossimo alla fine, come i fiori di ciliegio che cadevano al suolo, in silenzio.
Non si avvertiva nemmeno il delicato suono del loro lieve posarsi sulle acque della risaia; l'intero villaggio di Kanna non avrebbe notato, proprio in quel momento, lo spettacolo della natura che gli si parava davanti.
Si morse le labbra, trattenendo un lamento di dolore, mentre altri rivoli di sangue continuavano a scendere, lasciando una traccia sul terreno.
I nobuseri avrebbero potuto trovarlo in fretta, eppure non se ne curava.
Non era stato addestrato a mostrare le sue debolezze, non gli era stato nemmeno insegnato a fuggire.
Non lo stava facendo neppure ora.
Non era mai stato un uomo di molte parole, ma aveva il dono di non dire mai una sciocchezza.
Persino in quel momento, per quanto avvertisse la presenza della fida e certa compagna dei samurai sul suo capo, continuava imperterrito a camminare.
Non avrebbe più impugnato due katane, ma una sarebbe bastata, avrebbe lottato fino alla fine.
Kyuzo lo sapeva, aveva altro da fare e non si sarebbe fermato prima di aver raggiunto il suo scopo.
Questa volta aveva una ragione per cui impugnare le armi e, se necessario, avrebbe fatto compagnia a quei delicati fiori in quella notte illune.
Annegando in una pace eterna.
Sembrava una notte perfetta per la sua dipartita, pensò.
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Angolino autrice.
Salve!
Sebbene pare che mi saluti da sola, in quanto in questa sezione ci sono solo le mie storie, non nascondo che mi mancava scrivere qui e l'iniziativa de La corsa delle 48 ore mi ha dato lo stimolo giusto per ritrovare una passione mai del tutto spenta.
Ci ritroviamo durante l'ultima battaglia, nella quale Kyuzo ha perso un braccio.
Sarò anche stronza, ma lo haiku utilizzato mi ha proprio ricordato i samurai.
Nell'haiku l'immediatezza è tutto e, sottolineando nella loro brevità la caducità della vita, ecco che mi è venuta l'ispirazione.
Considerando anche che nella cultura giapponese il fiore di ciliegio è il simbolo del samurai, perché è tanto bello e maestoso quanto un samurai nella sua armatura e al contempo è fragile come il samurai, la cui vita può essere recisa altrettanto rapidamente quanto quella di un fiore... si spiega quanto mi è venuto alla mente.
La citazione in corsivo è un'espressione di Fernanda Pivano che disse parlando di Gregory Corso, un poeta che apprezzo, e l'ho trovata parecchio calzante anche per Kyuzo.
Grazie per l'attenzione e se siete arrivati a leggere fino a qui.
Un saluto,
Barbara