Settembre la notte

La notte respira
nel frinire delle cicale.
S’odono lontane canzoni
fra i merletti ricamati sulle tende
e il letto è freddo,
ma non è per il sole che s’inchina
né per l'estate morente o per il vento,
è che la notte riavvolge il nastro.
La candela torna intera,
danzano le ancelle come dee
e il legno ringiovanisce sull’incenso.
 
L’esistenza, come un mare
in burrasca dentro al cuore,
come una tavolozza di colori
riversata negli occhi.
Brucia.
E io rivivo, la notte.

"Settembre la notte" di Monique Namie
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