Note: in fondo.

 

   #2 - dormiveglia del sadico invadente, estate, trecentodiciannove [319] parole ;
   «Fa caldo» biascicò Add, il viso contro il bracciolo del divano blu – suo grande amico – sul quale era sdraiato beato. Si rendeva conto che una tazza della sua bevanda preferita sarebbe stato un suicidio o comunque una pratica di pesante masochismo, con quaranta gradi all’esterno ed il condizionatore fuori uso. Eppure era ancora una volta da Ciel – il padrone di casa che scriveva su fogli sparsi sul tavolo al centro del salotto.
   «Spiegami di nuovo perché hai deciso di morire sul mio divano» ordinò senza deconcentrarsi. L’albino voltò il capo nella sua direzione e restò in silenzio, infastidito in parte. Anche da dietro, il moro sembrava composto e la sua figura in controluce degna di un vero signore. Provava invidia nei suoi confronti: era bravo a fare qualsiasi cosa ed incantava chiunque, abbagliando il suo interlocutore con un’aura delicata, avvolto nella sua buona educazione. Add non era certo una persona sciatta, anzi, si riteneva affascinante a modo suo e con l’altro sesso riscuoteva un certo successo, ma era comunque invidioso. Forse era la sua abilità nel preparare il caffè. «Mi annoiavo da solo – solo soletto –, a casa senza nessuno che mi rompesse le scatole» sentenziò a gran voce, mentre chiudeva pacato gli occhi, facendosi circondare dai capelli ora spettinati. Avvertì la sedia spostarsi, passi avvicinarsi e Ciel sedersi vicino a lui. Si fece sistemare la chioma, senza dir parola. Non era una brutta sensazione, quella delle sue mani che giocavano con i fili di perla e testa sempre più a fondo nel bracciolo. Ad un certo punto smise. Add non aprì comunque gli occhi ed aspettò, immaginando già che si sarebbe presto addormentato nell’afa di una giornata noiosa.
   «Tieni» disse poi Ciel, impedendo all’albino di abbandonarsi a Morfeo. Aprì pigramente le palpebre e vide una coppetta di cartone marrone davanti al suo viso. Gelato al caffè. «È di soia, ma penso ti piacerà comunque». Sorrise, afferrando l’oggetto freddo.
   «Grazie».

   #3 - gli impegni del maggiordomo assente, autunno, duecentonovantotto [298] parole ;
   Add era in piedi davanti al portone del condominio dove abitava Ciel da dieci minuti buoni. Era alto due metri, largo uno, di un blu che ogni volta che il Sole vi si rifletteva brillava come cosparso di imbarazzanti brillantini. «Esco un attimo, aspettami» recitava il messaggio che il moro aveva inviato al giovane che ora giocava nel freddo pungente di un inizio stagione incerto con i capelli lunghi e lucenti; la felpa rossa che lo costringeva in quello che credeva un caldo soffocante, mentre con il piede schiacciava una povera foglia rinsecchita. Il problema, però, arrivò quando Add realizzò che provava freddo, nella solitudine di una noia infinita, in piedi davanti al portone che ricominciava a splendere. Quelle temperature, nemmeno troppo basse, non avevano mai avuto alcun effetto su di lui, mai, in diciotto lunghi anni di vita. Ma sentiva la pelle d’oca. Prese un respiro e, nonostante la preoccupazione, fece uno sforzo per ignorare la novità. Si tormentava, però, continuava a tormentarsi, continuava senza tregua. Non era un cambiamento normale, era qualcosa che riguardava il suo corpo, non la sua psiche come era già successo.
   Gli esseri umani sono unità biopsicosociali, ricordò le lezioni di psicologia all’improvviso. Ognuna di quelle parti di una parola quasi buffa, influenzava le altre. Quindi sarebbe potuto essere stato sempre un cambiamento nella sua mente ad aver distrutto l’equilibrio. Abbassò lo sguardo, interdetto. Sapeva già cos’era, sorrideva perché ne era pienamente cosciente, ma era intimidito dal fatto stesso. Non era mai stato felice, prima, ma ora, che aveva finalmente trovato qualcuno che lo accoglieva e che lo aiutava quando era in difficoltà, poteva avvertire il cuore piangere dalla gioia e che scoppiava, sepolto da sottili veli bagnati di acqua di mare. Un «Buongiorno, Add» lo destò dai suoi pensieri.
   «’Giorno, Ciel».

   #3.5 (4) - una notte del sadico innamorato, inverno, duecentoquarantacinque [245] parole ;
   Ciel era gentile, composto, offriva sempre il caffè ad Add, gli legava i capelli delicati, lo accarezzava e, quando arrivava il Sabato sera, si faceva accarezzare a sua volta. Non era il suo ruolo viziare l’albino, non lo era mai stato, eppure era diventato come il suo guardiano e la cosa indispettiva il più giovane: era un adulto, era più che autosufficiente. Non voleva che fosse Ciel l’unico a prendersi cura dell’altro. Poggiò la propria fronte su quella del moro, concentrandosi per un attimo sul respiro che lo raggiungeva. È caldo, constatò. Scostò le lenzuola, scoprendo la schiena. Il riscaldamento spento. Eppure, nonostante la neve copiosa all’esterno – che, se avesse voluto, avrebbe visto scendere dalla finestra –, non sentiva nulla, solo tepore, e con la sua intelligenza, poteva dedurre che non fosse solo per i loro corpi esageratamente vicini – la massa più è concentrata, più si riscalda, ma non era il caso specifico –, piuttosto, per qualcosa che andava leggermente oltre. Erano, sì, loro due la causa, ma finalmente le rotelline iniziavano a girare ed Add respirò la soluzione; era la lontananza da Ciel a renderlo malinconico, a dargli i brividi. Era il bere il nero di veglia indotta che lo riscaldava oramai. Si eresse sopra di lui, lo studiò – più di quanto avesse fatto nelle ore passate insieme negli ultimi mesi – e ridacchiando, morse il labbro e poi si risistemò su di lui, mordendo anche il suo, come a condividere quella piccola sofferenza.
   «Io volevo solo del caffè».