Look at the tears on my wrist

"Cerchi grane, Stark?" Phil socchiuse appena gli occhi. "Dovresti andare in classe, arriveresti giusto per il suono della campanella."
"Volevo solo strappare un invito al signor Capitano Occhi Di Fata qui presente."
"Neanche fra un milione di anni, Stark."
"Aspetterò il milione e uno, allora."
Phil lo guardò andare via perplesso. "Invito? Non dirmi che ci sta ancora provando con te..."
Steve alzò le spalle, con una nota di irritazione nella mandibola contratta. "Non chiedere."
"D'accordo." Con una scrollata di spalle si avviarono in classe e un attimo dopo, entrò il professor Fury. L'uomo, chiuso nel suo pastrano nero, guardò ad uno ad uno i ragazzi. "Buongiorno. Oggi abbiamo molto di cui parlare."
L'unico a non sembrare interessato a quella prospettiva tanto minacciosa era un ragazzo dell'ultimo banco, infagottato in una maglia viola più grande di due taglie, con le maniche lunghe nonostante la temperatura piacevole. Ad occhi chiusi -E truccati di nero su entrambe le palpebre- e capelli biondo castani lasciati scarmigliati, Clint Barton ascoltava musica dalle grandi cuffie viola, facendo scattare la testa a ritmo e battendo le dita sul banco.