« Abigail, William, la cena è pronta. » Annunciò un fiero Hannibal Lecter, ponendo sulla tavola di quercia i piatti da portata contenenti un'elaborata pietanza a base di carne, ovviamente presentata in maniera impeccabile.

Dalla sala da pranzo, che dava sul cortile, Will Graham poteva scorgere la luna fuori dalle finestre ed i due cani, dei meticci bianchi e neri di media grandezza, intenti a litigarsi un osso. Il suono quasi assordante delle cicale riempiva l'aria toscana, ed il profumo della cena saturava la stanza col proprio delizioso aroma.

« Papà, a che pensi? » Chiese d'improvviso Abigail al moro, che si era guadagnato anche l'attenzione del compagno, tant'era perso nei propri pensieri.

« A quanto abbia fatto bene a scappare con voi. »