John era seduto sulla solita panchina, quella delle pause caffè, quando il lavoro in clinica diventava troppo stressante o troppo noioso. Di solito era la seconda opzione: noioso.

Harry lo aveva raggiunto per fare due parole, per riallacciare i rapporti,  ma John non sembrava prestarle molta attenzione.

Continuava a ripensare alle lettere, a come quel Sherlock William Scott Holmes avesse fatto irruzione nella sua vita in una fredda serata londinese, prima ancora che Baker Street li mettesse in collegamento.

Era in licenza, era la serata prima di ritornare in Afghanistan per un altro anno. Tante ne erano successe, ma quell'episodio gli era sempre rimasto in mente: una rissa in un locale, un uomo che non aveva decisamente l'aspetto del tipico frequentatore di pub, alcune battute volgari e lui che si era messo in mezzo per difendere uno sconosciuto.

Sconosciuto con cui poi era andato a bere una birra; per quello che ne sapeva poteva essere davvero un serial killer. Eppure si era istintivamente fidato.

L'ultima lettera, poi, lo aveva particolarmente colpito. Non era la solita lettera di crimini e esperimenti scientifici. Da quando si erano incontrati dal vivo, Sherlock era diventato più amichevole, quasi cortese.



Sono passato nel tuo nuovo quartiere.
Quello in cui abiti nel 2010.
Adesso ci abita una gattara.
Mai visti tanti gatti sotto una finestra.

- Bene - rispose lui. In realtà non andava né bene né male. Prima di andare a vivere assieme però, gli sembrava tutto molto diverso. Forse era proprio la routine che lo stava ammazzando e stava deteriorando il loro rapporto. Tornava a casa dal lavoro, facevano qualche chiacchiera, guardavano la tv e andavano a dormire.

Forse doveva solo smetterla di pensare ad una vita diversa, doveva smetterla di restare in attesa dell'arrivo dell'avventura. L'avventura era finita, non sarebbe più successo. Era stato in guerra e ora doveva tornare alla vita civile, casa - lavoro - pub.

Ho una sorella,  ma non andiamo molto d'accordo.
Ha divorziato da poco e ancora parliamo a stento.
E' un ex alcolista e prima che tu lo deduca, io non approvo.
Non so perché te lo sto scrivendo in realtà.
Forse perché trovo terribilmente difficile confidarmi con le persone, dirlo a voce alta
Ma scriverlo, beh è diverso.
Mi sento più a mio agio.
Non occorre nemmeno che mi rispondi, magari non sapresti cosa dire.

Quindi lasci che gli altri si prendano i meriti?
I tuoi meriti?

L'ispettore Lestrade?
E' spesso nominato sui giornali.
E un tuo amico?

Quindi noi cosa siamo?

***** *****

John non aveva più scritto nemmeno una riga per giorni. Sherlock non faceva che passeggiare su e giù per le scale, aspettando di vedere una piccola busta bianca e qualche notizia dal dottore.

Invece non c'era niente. Cominciava a diventare nervoso. Forse poteva scrivere lui qualcosa, non era per forza necessario attendere la risposta di John. Non si ricordava nemmeno cos'era l'ultima cosa che aveva scritto.

Ci pensò un attimo e poi gli venne in mente, "non ho amici John".

Forse lo aveva offeso in qualche modo. Forse aveva creduto si riferisse a lui.

Erano amici? Sherlock non aveva mai definito nessuno così e di certo nessuno lo aveva considerato come tale.

Una punta di panico colse improvvisamente il detective. Se John era arrabbiato o offeso, o qualunque cosa fosse, non sarebbe ritornato alla cassetta di Baker Street. Non finché non gli fosse passata questa avversione.

Sherlock si sentiva impotente, non poteva fare niente dal passato, non aveva modo di comunicare. Se John aveva deciso di smettere di scrivergli, lui non poteva fare niente, nemmeno scusarsi.

Poi gli venne in mente un'idea un po' folle. Uscì di corsa, facendo le scale due a due, chiamò un taxi e si fermò prima in una agraria e poi nel futuro quartiere di John.

- Vuoi un albero John? E nel 2010 avrai un albero - Parlò tra sé il detective, iniziando a scavare nel giardino per piantare un piccolo acero riccio. Era un albero capace di crescere anche in città e che in due anni sarebbe diventato un alberello abbastanza alto da farsi notare.

La gattara non se ne sarebbe nemmeno accorta, troppo anziana e non del tutto in sé. Forse avrebbe pensato che era sempre stato lì quel piccolo arbusto.

Ma John lo avrebbe visto, avrebbe visto spuntare un albero che fino al giorno prima non c'era e avrebbe capito. Era il modo di Sherlock di chiedere scusa.