en or, en marbre, en rêve

É un sogno che gli sfugge, ma gli sfugge lentamente: si lascia carezzare e persino, per qualche breve istante, afferrare e possedere; è sempre un passo avanti a lui, nella danza per quei giardini veri solo a metà: nel mondo reale, non sono che fango, ghiaia e erbacce quelle che egli da sveglio calpesta, su cui i suoi piedi lasciano impronta.

Nel suo regno la vista non è offesa da mani rovinate dal lavoro, da unghie spezzate e insanguinate, da gocce di sudore che si impastano col tanfo del letame. Nel suo regno non v’è che bellezza: infiniti meandri candidi e verde foglia, spruzzati di fiori come efelidi su un viso fine; corridoi penetrati da raggi che rifrangono oro su specchi intarsiati, opere magne dei vetrai di Venezia. 

Oro prezioso e bianco niveo che feriscono gli occhi non avvezzi alla vera grandezza; ed è facile che l’animo del Re si perda nel vagheggiarla.
Gli tiene la mano; lo accoglie in un letto che è fantasma del futuro che verrà, tra cosce che non hanno carne.