"Rispondere al telefono è un problema. La voce scivola via, finisce sul pavimento è viene mangiata da uno strano animale verde. Non so da dove è uscito, pero è qui. E lui si ricorda di quella giorno, quando ascoltavo il rumore e parlavo della paranoia. Essa poi ha violentato il mio cervello, mentre io ballavo freneticamente seguendo una musica ripetitiva. E sapevo che quella ragazza era strana, con quella sigaretta e la voglia di spaccare il bancone del bar. Ma non era importante, perché i miei nervi stavano bruciando e io volevo solo sapere quando passava l'autobus, quello che alla fine non prendevo mai. E se la chitarra che avevo a casa era ancora integra lo dovevo a quell'animale verde che la sorvegliava e la custodiva. Io ho solo il compito di guardare le altre persone. Perché devo capire se loro guardano me".