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Autore: Black_Eyeliner    19/03/2016    1 recensioni
Ho visto Benny alla stazione e mi ha commossa.
Genere: Introspettivo, Malinconico | Stato: completa
Tipo di coppia: Nessuna
Note: nessuna | Avvertimenti: nessuno
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Non appena il fragore dell’ennesimo tuono precedette la pioggia, improvvisa e battente, Benny affrettò il passo verso la stazione.
Nonostante il meteo quel mattino avesse predetto bello, il temporale era arrivato repentino e importuno a innaffiare di nostalgia quel primo scorcio di primavera, regalandogli la stessa, disperata bellezza di un acquerello sfumato e lasciato incompleto.

Tutto può essere predetto, dalla catastrofe alle maree, dalle lunazioni, ai terremoti e alle onde gravitazionali, fino al futuro di un presente che è già stato passato e che tornerà inesorabilmente ad essere tale.

Solo la follia è meravigliosamente imprevedibile. E forse Marzo aveva deciso di affidare il suo lascito a quell’acquazzone, prontamente  giunto a diluire il rosso troppo intenso di un tramonto che pareva non volesse proprio saperne di lasciare il passo alla notte.

Scendendo le scale della metro, Benny non maledì la sua abitudine di non portarsi mai dietro l’ombrello, né la lunga frangia nera dei capelli che le gocciolavano sulla fronte, né l’eyeliner nerissimo e waterproof che le era rimasto intatto sulle palpebre, come ebbe modo di constatare guardandosi nel suo specchietto a forma di cuore una volta che si fu seduta sulla panchina di fronte al binario 2.

Adorava la pioggia, adorava le metropolitane e adorava tutto ciò che era nerissimo, come il suo eyeliner, il suo smalto e il cielo della notte precedente sotto il quale si era consumata troppo presto una passione molto simile all’amore, che però non era riuscita a diventare tale.
Almeno da parte di Mark, che aveva tentato invano di spiegarle perché alcuni bruchi non avrebbero mai potuto trasformarsi in farfalle, mentre lei gli aveva già dato le spalle, andandosene con nessun’altra intenzione se non quella di non tornare mai più. E di comprarsi un eyeliner nero che resistesse a quelle ridicole lacrime che non volevano smettere più di solcarle il viso mentre si allontanava col profumo di lui ancora addosso.
Benny ripose lo specchio nella sua borsetta di vernice nera e lucida e scosse la testa prima da un lato, poi dall’altro come a voler scacciare a tutti i costi quel pensiero che le impediva di concentrarsi sulla vecchia copia del Siddharta, che aveva deciso di rileggere per sentirsi di nuovo come a quindici anni. Ma senza compiti in classe, jeans sdruciti e sigarette fumate di stramacchio nei bagni di scuola. Solo con la stessa, impetuosa speranza di poter andare avanti lo stesso, nonostante un cuore infranto. Come quegli orologi che, nonostante qualche ingranaggio inceppato, continuano chissà come a segnare l’ora esatta.
 
Così come la segnava adesso la scritta scorrevole sul display a cristalli liquidi rossi della banchina semideserta, insieme all’annuncio del prossimo treno in arrivo tra dodici minuti.
 La ragazza richiuse il volume che stava tentando di leggere, usando il pollice come segnalibro e sospirò impercettibilmente.
“Gloomy Sunday” interpretata da Billie Holiday veniva diffusa dagli altoparlanti ai lati dei binari ad un volume particolarmente sommesso. Secondo una vecchia leggenda metropolitana, quel pezzo originariamente composto da Reszo Seréss in una cupa mattinata parigina, aveva il potere di indurre al suicidio chiunque l’ascoltasse.
A Benny, invece, fece solo venire voglia di accendersi una sigaretta.
Voglia che il cartello “Vietato fumare” allontanò immediatamente.
Quanti “Vietato” ci sono, nelle metropolitane.
“Vietato fumare”.
“Vietato attraversare i binari”.
“Vietato oltrepassare la linea gialla”.

Il fischio del treno in arrivo era ancora troppo lontano per coprire le prime note di “Purple Rain” che attaccò quasi subito dopo “Gloomy Sunday”.
Quando fu così vicino da farsi quasi assordante, Benny ringraziò il cielo che le porte automatiche le si aprirono proprio davanti, permettendole di salire più in fretta possibile su quel treno che l’avrebbe condotta finalmente lontano da quel luogo in cui sapeva non avrebbe mai più fatto ritorno. Dopotutto, pensò, è facile predire il futuro di un presente che è già stato passato e che presto, inesorabilmente, sarebbe diventato di nuovo tale.
La voce accorata di Prince fece appena in tempo a ricordarle di quanto fosse stato un peccato che fosse finita prima ancora di cominciare, come tutte le cose fragili che, spesso, sono anche le più belle. Forse perché è la premura con cui si maneggiano per non romperle a renderle così.
“It's such a shame our friendship had to end”, riuscì solo a sentire prima che le porte si richiudessero con un tonfo secco e il convoglio riprendesse la sua corsa sotterranea.
Non ebbe bisogno di specchiarsi per capire che la lacrima che le rigò la guancia fredda e pallida fosse nera.
Le lacrime non sono come la pioggia. Sono salate e possono corrodere i colori come i ricordi ancora vividi, tanto che sull’eyeliner waterproof avrebbero dovuto scriverlo.
“Vietata l’applicazione prima di un addio”.
Così come nelle metropolitane avrebbero dovuto vietare di passare “Purple Rain”, non quando l’unico desiderio sarebbe stato, invece, quello di perdere il treno solo per il gusto di poter tornare indietro.

Solo un’ultima volta.
   
 
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