Classe 1994
Chapter 3 - #still

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Sherlock non aveva idea di dove si trovasse, o di che giorno fosse, o di come fosse arrivato lì. Non gli importava granché, a dire il vero. Avvertiva qualcosa di molto comodo e morbido sotto di lui. Un materasso? Una coperta? Forse era in uno di quei covi dove le persone come lui si incontravano. Era decisamente possibile, a pensarci bene. Non sarebbe stata la prima volta, e probabilmente neanche l’ultima. A volte gli succedeva: si risvegliava in uno di quei posti, magari un magazzino abbandonato o un vecchio edificio di cui nessuno si curava più, in mezzo a persone che non conosceva, nella sua stessa condizione, se non peggiore, senza avere la minima idea di come ci fosse arrivato. Era quasi abituato. Quasi. Del resto, era maledettamente inglese, e non avrebbe mai rinunciato al suo lungo cappotto scuro e alla sua sciarpa blu, alla sua poltrona e al 221B di Baker Street. Il suo lavoro veniva prima di tutto, era la sola cosa che davvero amasse, insieme al suo intelletto. Qualche volta, però, una pausa da Londra e dalla  sua vita gli serviva, per ragionare su qualche caso, o per dimenticarsi della sua costante tristezza.
Decise che non avrebbe aperto gli occhi. Di solito era la prima cosa che faceva, per rendersi conto della situazione e cercare di ricordarsi qualcosa. Normalmente la memoria gli tornava dopo un quarto d’ora o giù di lì. Sherlock la reputava una cosa totalmente inutile: deduceva cos’era successo sempre prima che la memoria gli tornasse, e non sbagliava mai.
Si sentì chiamare da una voce lontana, ovattata. Chi poteva essere? Raramente altri drogati avevano voglia di fare due chiacchiere, a meno che non fossero per racimolare qualche altro grammo di sostanze stupefacenti, e finivano sempre tutti per fare a botte.
Sherlock decise che non avrebbe risposto.
« Sherlock? Sherlock Holmes? ».
Aveva detto Sherlock. Quello lì non era il nome che usava normalmente in quelle occasioni. Shesar. Avrebbe dovuto chiamarlo Shesar. Ebbe paura, per un attimo, che Mycroft o che Lestrade l’avessero trovato, e sperò vivamente di no, perché non era proprio in vena di una ramanzina.
Quando decise finalmente di aprire un occhio, dopo quella che gli sembrò un’eternità, tutta la verità gli piombò addosso, e si ricordò improvvisamente ciò che era davvero successo. Si agitò per un attimo, rendendosi conto che in effetti quello non era un materasso buttato per terra in qualche edificio abbandonato, ma il divano nella casa di un qualche suo ex compagno di scuola. Perse l’equilibrio, e cadde malamente dal sofà, atterrando sulla schiena. Il colpo gli tolse il fiato.
L’unica cosa che riuscì a pensare  fu che lui era Sherlock Holmes, e aveva appena fatto la più idiota delle cadute difronte a qualche suo compagno di classe infinitamente più idiota.
Si risollevò sul divano su cui pochi secondi prima giaceva a fatica. Era decisamente frustrato, non gli andava giù che qualche imbecille, vedendolo dormire, l’avesse svegliato. E per cosa, poi? Perché andavano a scuola insieme, vent’anni prima.
“Forse vuole semplicemente prendermi in giro” pensò, mentre  si lasciava cadere sul divano a occhi chiusi, con un certo sollievo “Mi prenderà in giro per un po’, e poi se ne andrà. Come hanno sempre fatto”.
Sherlock non rimaneva mai spiazzato, mai. Tranne che quella volta, quando alzò lo sguardo, e vide John Watson, vent’anni più  vecchio, con un bastone a sorreggerlo, con un sorriso timido sul volto.
« Sto sorridendo, ma solo perché sono ancora, terribilmente arrabbiato con te, nonostante siano passati troppi dannati anni ».
Il suo volto, solcato dalle lievi rughe di chi ha visto troppo, era un tornado di emozioni, che si susseguivano l’una dopo l’altra veloci: gioia, malinconia, rabbia. Sherlock non poteva biasimarlo; lui stesso non sapeva cosa provare, o come sentirsi.
« John Watson, sei invecchiato senza di me » disse, lanciandogli uno sguardo scrutatore. Vent’anni prima non avrebbe mai immaginato che sarebbe potuto succedere, e solo ora si accorgeva che era una realtà. Durante quel lasso di tempo, aveva sempre immaginato che avrebbe rincontrato John, un giorno, e lui sarebbe stato ancora un ragazzino con l’uniforme, i capelli biondi pettinati con il solito ciuffo a destra e gli occhi marroni pieni di vita.
« Tu non sei cambiato di una virgola. E neanche le tue abitudini, a quanto vedo » lo squadrò da capo a piedi, con il solito vecchio sguardo preoccupato.
« Il mio dottore preferito si è preso una pausa, negl’ultimi vent’anni ».
« Oh, non fare il sentimentale » rispose John.
« Sei tu quello ancora arrabbiato ».
« Ti ho mandato delle lettere, Sherlock, per anni. Ti ho chiesto di incontrarci. Ho scritto data e luogo, e tu non sei mai venuto » il rancore nella sua voce spinse Sherlock a spostare lo sguardo. Sperava vivamente che si fosse dimenticato di tutto quello che era successo.
« Ti ho scritto delle lettere per i primi cinque anni di servizio militare. E tu non mi hai mai risposto. Ti ho cercato, quando sono tornato a Londra, ma nessuno sapeva dove fossi. Non sei mai venuto agli incontri di cui ti avevo scritto e lo sapevi, lo sapevi, dannazione, che potevo tornare a Londra raramente. E che volevo poter passare quei pochi giorni all’anno con te. Non hai mai voluto vedermi ».
« Potrei non aver mai ricevuto quelle lettere, per quanto ne sai » Non avrebbe dovuto comportarsi così. Stava rovinando tutto, di nuovo. Lui rovinava sempre tutto.
« Non devi dire - » John si fermò, cercando di calmarsi « so che le hai ricevute ».
Sherlock fece l’unica cosa che gli sembrò ragionevole: si alzò dal divano e con un pardon uscì dalla stanza, attraversò il corridoio e tornò in salotto, in mezzo alla gente.
Immaginò che John lo stesse seguendo, per chiedere spiegazioni, o magari per fermarlo e cercare di continuare la conversazione.
Si affiancò a Mike, che sembrò alquanto sollevato nel vederlo « Sherlock! » esclamò « Sei sparito per quaranta minuti, pensavamo che te ne fossi andato senza dire niente ».
« Pensavamo? » Ripeté lui, scettico.
« Be’, pensavo. Comunque, non mi avrebbe sorpreso ».
« Ovviamente ».
Mike spostò il peso da un piede all’altro, altalenante. Sherlock dedusse che era nervoso e, da come lo guardava, quasi non vedeva l’ora di chiedergli qualcosa. Era evidentemente stato lui a dire a John Watson che sì, Sherlock era lì quella sera ma che no, non sapeva dove si trovasse in quel momento. Doveva averlo mandato a cercarlo. Del resto, Mike si ricordava dell’amicizia che c’era stata tra lui e John ai tempi della scuola, dei migliori amici che finivano nei guai insieme, e che puntualmente venivano umiliati dal preside davanti a tutta la scuola.
“Oh, non prendiamoci in giro”, pensò Sherlock “nessuno si dimenticherà del divertimento quotidiano fornito da quel bastardo del preside Atkins a spese di noi due… di me e Watson”.
« Prima che tu mi chieda qualunque cosa » sospirò, frustrato « ho parlato con John ».
« E? » chiese Mike, la voce tesa.
Sherlock non rispose, aspettando di veder comparire la bassa immagine di John di lì a poco. Le sue aspettative non vennero deluse, e John fece il suo ingresso nella stanza, zoppicante, con il bastone in mano e un’espressione contrariata sul viso. Si diresse verso di loro.
« Ammetto di averle ho ricevute » disse Sherlock, mentre il suo sguardo si poggiava su di lui « e smettila di utilizzare quel bastone, è solo una ferita psicosomatica. Anche se forse, in un certo senso, ne avresti il diritto, essendo stato sparato in Afghanistan. Ma oh, tu hai sempre amato questo genere di cose, come dimostra il fatto che il tuo migliore amico è un sociopatico iperattivo ».
« Lo era. Vent’anni fa ».
« Lo è tutt’oggi ».
« Come fai a sapere che non ne ho uno nuovo? Un soldato, magari? ».
« Lo so e basta. E lo sai anche tu ».
Mike seguiva quello scambio di battute così familiare, nascondendo un sorriso.

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