Fogli sotto braccio,
Corro nella pioggia.
In tondo, attorno casa tua.
Aprimi, che andiamo a Santa Fe.
Ti porto lontano, io e le mie rime.
Cosi per intrattenerti in volo.
Le ali fendono le nuvole,
Bianche come latte, ovatta celeste.
Poi l'azzurro spicca, nella porzione vicina al sole.
Cuffiette nelle orecchie, i fogli sono ancora li.
Ma tu; non li leggi.