Scrivo tanto, ora che non ho niente da fare.
Riempo fogli di follie e desideri strani.
Concentrici pensieri o forse stronzate cosmiche.
Tipo che siamo leggeri tanto da poter volare,
Ma le nostre anime ci tengono attaccate al suolo.
Non è nemmeno poesia la mia,
E solo il grido di un disagiato,
Che nella vita a fatto tanto.
Ma non è ancora stato ripagato.