Avrebbe dovuto concentrarsi sul caso, lo sapeva bene.
Più le ore passavano, più le probabilità di individuare l'aggressore della signora Valens calavano.
Se non fossero riusciti ad arrestarlo, la vecchia e benemerita elefantessa avrebbe fatto pesare il loro fallimento in consiglio comunale. Lionheart avrebbe rimproverato Bogo. E Bogo avrebbe scaricato la sua collera su di loro – ma Nick non c'entrava nulla.
No, il problema era lei, Judy.
Era bastato un mazzo di fiori a spedirle la mente fra le nuvole.
La sera prima, dopo l'ennesima battuta di ricerca andata a vuoto, era tornata al suo appartamento stanca e frustrata e li aveva trovati lì, sullo zerbino.
Sembravano osservarla con intenzione: come fossero stati non oggetti inanimati ma persone, in quieta attesa del suo ritorno.
Iris – i suoi fiori preferiti. Il loro profumo marcato, simile a quello dell'uva fragola, aveva preceduto la scoperta lungo tutto il corridoio.
Del colore, comune in natura ma insolito per un dono, non sapeva immaginare perché fosse stato scelto.
Li aveva accolti con un senso di sorpresa e stupore, che poco a poco si era trasfigurato in una sottile, ma persistente gioia: qualcuno l'aveva pensata.
Ma il bigliettino non riportava alcuna firma, solo una breve dedica.

Iris gialli e non viola.
Perché è impossibile reggere il confronto con i tuoi occhi.
E perché sono geloso.

Un dubbio veniva sciolto, altri nascevano. Chi? E poi, di chi?
Lo stesso sentore che aveva colmato la stanza ieri le rallegrava ora la memoria. Dolce, tenace, eppure mai eccessivo.
Se non per una singola nota, un accento diverso che inutilmente aveva cercato di nascondersi tra gli steli.
Odore di volpe. Indistinto, eppure abbastanza familiare.
Vago, ma sì – una volpe aveva confezionato quell'omaggio, e personalmente. Non c'erano adesivi né marchi di alcun fiorista.
E quella volpe il cui odore era rimasto impigliato tra il verde, aggrappato alle sue sinapsi, non era Nick.
Per la verità, all'amico non ne aveva ancora parlato.
L'avrebbe fatto. C'era un tempo per ogni cosa.
Adesso, no.
Adesso doveva concentrarsi sul caso, e chiuderlo.
Per tornare a inebriarsi degli iris – della loro promessa.