Il tempo scorre.
Scorre sulla pelle.
La metafora
della clessidra
a cui non hai creduto
mai…
Scorre fra le dita
la sabbia,
la rabbia.
Le duecento rime
che non hai incastrato
in questa vita.
 
Ma ricorda
di raccogliere soffioni,
e cacciare gli aquiloni.
Che la terra
appartiene a quei farabutti,
ma il cielo è di tutti.
C’è sempre spazio
per sognare,
per volare.
Respirare.
E riprendere a giocare.
 
Stringimi la mano
e andiamo piano,
che tutto il mondo
ci rincorre,
ma non lo semineremo.
Lasciati sorpassare:
in prima fila
non c’è spazio
neanche per camminare,
o per pensare.
 
La gente
quando passa
non ti vede.
Non crede alle tue storie,
né alle tue memorie.
Arraffa glorie
fragili
come bolle di sapone.
Ad ogni azione
un risultato prefissato:
l’equazione
che qualcuno ha registrato.
 
Ma dov’è
il corrispettivo
del mio cuore,
in questo mondo di parole?
Cerco una simbologia,
ma per l’amore
ed il dolore
non esiste traduzione.