Chiamata senza risposta







Che merda.

Uno schifo assoluto.

Mi guardo attorno e la mora della notte prima non c’è.

Ok, di solito sono io lo stronzo che le manda via dopo averle scopate.

Ma che palle.

Mi lascio accasciare sul cuscino.

Qualcuno direbbe che è il karma che lavora. Per me è solo una rottura.

Posso dire di aver sfruttato la mia notte di libertà e spero che il mio fegato sia ancora in grado di smaltire in fretta il poco alcol che ho in circolo. So cosa mi aspetta ora: fare il cazzo di bravo bambino e andare alla riabilitazione.

Perchè non la fanno fare al nostro bassista quella?

Lo stronzo sta continuando a drogarsi come la peggior feccia di Los Angels; è la peggior feccia di Los Angeles, probabilmente.

Che schifo.

Storgo la bocca, poi mi sorprendo a ridere.

Mi ha lasciato da solo, la mora, ma chissene frega.

Donne, donne, donne.

Per di più si chiama come mia figlia.

Non la dimenticherò: di sicuro è stata un’occasione particolare…

Elizabeth.

Mi metto seduto, mi alzo prima pentirmene e vado in bagno, immergendomi subito sotto il getto d’acqua della doccia. È freddo prima, e quasi mi tirerei indietro, ma va bene così, aspetto che diventi caldo, bollente.

Sospiro.

Se uno come me rubasse la verginità a mia figlia cosa farei?

Schiaffo una mano sulla confezione di shampoo e la apro. Ne verso un po’ sul palmo e inizio a massaggiarmi i capelli dopo aver chiuso il rubinetto. Il vapore continua ad avvolgermi lasciando sulla pelle uno strato umido ed entrandomi nei polmoni.

Che domande stupide, mi faccio.

Per lo meno questa volta non ho tradito nessuno.

Mi sciacquo le mani e prendo il bagnoschiuma.

Voglio rimanere single finchè campo.

Neil ed Elizabeth.

Li chiamerò stasera.

Mi lavo da capo a piedi e riapro l’acqua.

Rimarrei qui per ore… e in effetti: c’è qualcuno a vietarmi di farlo?

Non faccio tempo ad appoggiarmi al muro che sento squillare il telefono di casa.

-Vaffanculo-

Ignoro il trillo insistente e mi lascio sedere per terra. Passo le mani sul viso e sui capelli, liberandoli dalla schiuma.

Che schifo.

Sbuffo e chiamo il prossimo numero dell’elenco, appuntandomi di richiamare Vince Neil in giornata: una stellina affianco al suo nome. Bene.

Parlo per automatismo con l’uomo dall’altro capo della linea.

In effetti è un bel sollievo che lui non abbia risposto, dato che è il cantante di una delle band che seguo: il biglietto per il concerto del 22 agosto al Roxy è a casa nel cassetto del mio comodino. Lo tengo io perchè Eveline è bravissima a perdere le cose e a Johanna non interessa poi così tanto vedere quei malati esibirsi.

Sì, sono davvero dei malati e degli stronzi.

Lo so, ho le orecchie per ascoltare quel che si dice di loro e gli occhi per leggere i giornaletti di gossip. O anche i giornali in effetti.

Ed hanno affidato Vince Neil alla nostra clinica dalla prigione per fare finta di farlo diventare un bravo ragazzo dopo un percorso giudiziario incontestabile ed un incidente di non poco conto. Ciò la dice lunga su di loro. Su di lui.

Ho dato una sbirciata alla sua cartella mentre controllavo i dati, non avrei dovuto, ma quelli che poi si occuperanno di lui non se ne accorgerano nemmeno.

Quel fare finta lì sopra è una specificazione obbligata: Motley Crue, ragazzi!

Avete presente?

Ecco.

Però mi fanno perdere la testa.

Too fast for love.

La Demo di Shout.

Mi accorgo di essere rimasta in linea nonostante dall’altro capo non ci sia più nessuno da un bel pezzo e chiudo la chiamata.

Che pena i lavori burocratici.

Però per lo meno qui mi hanno presa.