Questa storia nasce dopo un’ispirazione improvvisa, dovuta a una festa in pieno stile Middle-Earth con tanto di “lembas bread” & “ale”.

A dire il vero era da tempo che pensavo ad una storia del genere.

Il protagonista è Frodo, il personaggio che più adoro in assoluto.

Ho sempre ritenuto perfetto il finale scritto dal mio caro compaesano Tolkien, ma non nego che la curiosità sul destino del Portatore dell’Anello è rimasta.

Di fatto abbiamo poche certezze e si può solo immaginare quale sia stata la sua Eternità.

 È infine davvero guarito?

Oppure le ferite continuano ancora a tormentarlo?

Questo è un mio tentativo di risposta.

Perché poi una sudafricana scrive in una lingua non sua, su un sito italiano di ff? Ebbene è stato quando ho vissuto in Italia che sono passata dall’altro lato della barricata, non limitandomi più a leggere ma iniziando appunto a scrivere. Continuo su questa linea insomma.

È stato così che ho conosciuto delle persone speciali, come Silvia, alla quale dedico questa storia insieme a Sascha, colui che di fatto è il mio Sam. ♥

Prima di lasciarvi sappiate che tutto quanto di nuovo troverete e soprattutto non conforme agli scritti del “maestro”, sono mie licenze poetiche. E abbiate pietà di me se c’è qualche strafalcione che non ho notato o che alle mie orecchie suonava invece bene…

 Vi lascio alla lettura

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How do you pick up the threads of an old life? How do you go on, when in your heart you begin to understand there is no going back? There are some things that time cannot mend. Some hurts that go too deep, that have taken hold…

 AINADAMAR

Capitolo uno

Argento

 
Passi leggeri riecheggiavano appena per il lungo patio.

Il pavimento rivestito da losanghe di marmo candido, scolpite finemente da motivi modulari.

 
Un giardino magnificamente tenuto.

Un mare di verde.

Un’intricata quanto perfettamente studiata trama di rami e foglie lussureggianti.

Siepi basse e curate dalle abili mani di giardinieri a fiancheggiare un brevissimo sentiero.

 
Una fontana seminascosta e imponente.

Il rumore discreto e musicale dell’acqua, ritmico nella sua melodia interiore e priva di spartito cartaceo, a fungere da sottofondo a quella notte altrimenti silenziosa.

 
Assenza di suono.

La logica conseguenza della fine del giorno che da qualche ora aveva ceduto alle lusinghe delle tenebre.

 
Quiete.

Il riflesso dell’anima di coloro i quali dimoravano in quelle Terre Imperiture e le cui vite erano rientrate nei binari della tranquillità.

Ora che la minaccia dell’Anello era stata sventata e la spirale impazzita di sangue scarlatto allontanata definitivamente.

 
Per tutti.

Per tutti…?

 
La Luna si stagliava contro la nera ardesia di una cupola eterea infinita e sgombra di nubi.

Signora della notte.

Maestosa.

Regale.

 Distante.

Una nota disarmonica.

A conferma di ciò, un tremito gelido attraversò la schiena della figura che percorreva lentamente lo spazio semicoperto.

 Il marmo sembrava riflettere e ridare all’esterno la freddezza di quella luce serica. Esattamente come accadeva di giorno, quando a essere assorbito era invece il calore dei raggi del Sole. Nelle ore nelle quali la canicola era maggiore, la pietra lattiginosa assumeva una tonalità di bianco insopportabile agli occhi. Quel candore feriva brutalmente le iridi e marchiava a fuoco le piante dei piedi di quanti si avventuravano per quei corridoi senza calzature.

Lui era uno di quelli.

Gli occhi, di un azzurro intenso, sembravano enormi su quel volto pallido. La fronte appena velata da gocce opalescenti di sudore freddo. L’andatura sicura, sebbene non esattamente vigorosa.

Si fermò.

Distolse lo sguardo dalla sua guida notturna.

La Luna.

Colei che gli aveva provocato quel senso di malessere.

Era raro in lui.

Era raro in qualsiasi creatura della sua specie.

Abituato alla vita a stretto contatto con la natura e gli elementi che la costituivano, dal più banale stelo d’erba coperto dalla rugiada del mattino sino ai più alti rappresentanti, quali erano gli Astri, aveva finito con lo stabilire loro dei legami di tipo quasi panico. Come li avesse personificati. Li rispettava come era solito fare con qualsiasi altro Hobbit, Elfo, Nano o rappresentante della Gente Alta che conoscesse. Aveva imparato a non temerli, piuttosto ad amarli.

Poi qualcosa era cambiato.

Durante i mesi nei quali aveva vagato per la Terra di Mezzo.

In quell’occasione aveva smesso di guardare alla Luna positivamente. Aveva iniziato a non soffrirne più la presenza, a non trovare più in lei nessuna bellezza, nessuna traccia di maestà.

Solo un profondo senso di amarezza.

Era diventata l’icona di quella parte del giorno, inteso come entità di ventiquattro ore, che non riusciva più a considerare come ristoratrice o confortante.

Precisamente di notte tutti i pensieri funesti tornavano in superficie con maggiore prepotenza, rendendogli impossibile il riposo, penoso il trascorrere delle ore, lì a occhi spalancati aspettando il sorgere del Sole, ed insostenibile il peso del fardello che aveva finito per trascinare avanti sempre con maggiore fatica.

Un semplice cerchietto d’oro, contenente un potere negativo di incommensurabile proporzione ed effetto.

Un Anello che aveva deviato il tranquillo corso della sua esistenza.

Un Anello che si era impossessato a tratti della sua mente, smuovendo le acque della sua solitamente affabile natura, rendendolo scontroso, bramoso di un potere che non gli era mai interessato, rendendolo cieco di fronte all’evidenza, facendogli allontanare da sé il leale Samwise e dare invece ascolto alla volontà malata e infida di Gollum.

“Sam…”.

Un sorriso triste gli incurvò i lineamenti dolci del volto.

L’ovale sorridente e appena paffuto dell’amico gli riempì la memoria.

Fotogrammi della loro vita nella Contea, poi altri in viaggio per Terra di Mezzo, gli attimi di sconforto, le incomprensioni, le lacrime che avevano versato allo stremo delle forze, Sam che lo proteggeva da Gollum…

“Gollum…”. 

Gli occhi si chiusero, mentre il ricordo di quell’essere di difficile classificazione, il risultato della deformazione di colui che un tempo era stato lo Hobbit Sméagol, sostituiva quello malinconico, ma indubbiamente positivo e ricco di calore di Sam.

Un riflesso incondizionato, che non aveva potuto evitare, le iridi che si muovevano guardinghe come a temere l’arrivo, tanto inaspettato quanto repentino, dell’essere che aveva cercato di ucciderlo.

E poi quella voce, sibilante e in grado di assumere più tonalità ingannevoli. Da quella spietata e avida di Gollum, a quella lamentosa e infantile di Sméagol.

Ma era stato Gollum a vincere in quella faida bipolare.

Quello stesso essere verso il quale aveva mostrato più volte pietà.

In maniera inspiegabile per Samwise.

In maniera del tutto logica per lui, invece.

L’ex Hobbit aveva, infatti, ceduto completamente alla brama effimera del potere dell’Unico Anello.

Lui no.

Aveva allontanato il torpore che aveva sopraffatto le sue membra esauste e la sua mente continuamente sottoposta all’invito mellifluo della voce di Sauron, proprio nell’attimo immediatamente precedente l’azione che aveva rischiato di compromettere l’esito positivo dell’Impresa.

Salvandosi.

Gollum era morto.

La lava incandescente aveva liquefatto il suo essere, insieme all’Anello che si era impossessato della sua anima dannandola e degradandola.

Proprio dopo essersi appropriato di Lui.

Il tesoro così chiamato, l’aveva voluto per sempre con sé, in quel mare gorgogliante di bollicine sature di gas e zampillante di schizzi iridescenti, cangianti, dall’arancione più vivido al giallo più puro e rovente.

Uno scherzo del destino.

Spostò le iridi, che ora mostravano appena i residui di quello stato di agitazione, soffermandole sui contorni del paesaggio che lo circondava e poi sulla seconda ombra proiettata dalla Luna. Dietro di sé e appena più chiara di quella che si stagliava sul lato opposto.

Due ombre che prendevano vita dalla base dei suoi piedi, appena divaricati.

Piedi da Hobbit.

Non troppo piccoli, candidi e coperti da una curiosa peluria.

Due ombre lunghissime.

Sorrise impercettibilmente e per un attimo in maniera spontanea.

Per i suoi piedi buffi, per la sua ombra altissima.

Ironia.

Può uno Hobbit avere un’ombra così lunga?

Sì.

Scosse la testa, mentre muoveva il busto in avanti.

 
L’espressione del volto nuovamente assorta, come se quel sorriso fosse stato un accessorio stridente.

 
E forse era così.

 
Se nel vecchio Frodo della Contea la tristezza era una nota poco consona adesso, nel nuovo Frodo della Contea esiliato volontariamente a Valinor, nel Regno Eterno che si estendeva al di là dei Porti Grigi, era una caratteristica quasi comune e spesso mal celata.

L’aspetto pregevole della fontana gli riempì le iridi. Come ipnotizzato dal rumore monotono dell’acqua limpida che scorreva incessante, si avvicinò presso la scultura ricavata da una nivea roccia calcarea. Il bordo della vasca inferiore gli arrivava all’altezza del petto, pur non essendo questa esageratamente elevata.

Alzò il mento e osservò il corpo centrale, dal quale sgorgava il flusso in tanti getti copiosi. Sollevandosi poi sulla punta dei piedi, poggiò le mani sull’estremità della vasca e sporse in avanti il volto, studiandone l’improvviso riflesso emerso sulla superficie dello specchio d’acqua, mosso qua e là dagli zampilli che vi si tuffavano dentro.

Il quadro che ne risultava era un primo piano tremolante e non perfettamente visibile a causa dell’ombra prodotta dalle fronde degli alberi più imponenti.

“Frodo Baggins…”.

Quasi un volersi chiedere:

Sono davvero io?

Sono ancora io?

Di nuovo, a voce più alta, il giovane originario della Contea ripeté il proprio nome, cercando di coglierne l’essenza e sforzandosi di capire se quelle due parole lo rappresentassero ancora.

L’aver distrutto l’Anello e l’aver ricondotto l’anima nera di Sauron laddove non poteva più nuocere, non aveva avuto come conseguenza scontata l’estinzione del fardello che gli aveva gravato sulle spalle.

Un residuo duro a morire.

Una sorta di demone che gli impediva di godere appieno della vita nell’accogliente Contea che gli aveva dato i natali, facendolo sentire fuori luogo, senza motivo apparente.

Lui no.

Era un malessere al quale egli stesso non sapeva dare un appellativo, ma che avvertiva, inequivocabilmente.

Un male oscuro.

Ma era lì.

Con lui.

Nemmeno in quel di Valinor.

Nella terra della letizia e della gioia imperiture.

Nella terra dei Luminosi per antonomasia che lo aveva accolto però ugualmente, insieme a Bilbo, nonostante la loro natura non elfica.

Una terra nella quale si era augurato di poter ricominciare, quasi sperando che la sua malinconia si dileguasse tra le acque azzurre del Mare, durante il lungo viaggio che li aveva fatti allontanare a Ovest della Terra di Mezzo.

Ma lui stava ancora aspettando il suo Sole.

Chissà se sarebbe mai giunto.

Chissà se lo avrebbe mai trovato.

Sarebbe mai riuscito di nuovo ad alzarsi al mattino serenamente, al colmo dell’aspettativa nei confronti del dì nascente?

E si sarebbe mai di nuovo coricato a letto la sera, soddisfatto della giornata appena trascorsa e desideroso quindi di concedersi un riposo ristoratore?

Sarebbe mai di nuovo riuscito a sedere a tavola e concedersi un pasto di quelli luculliani, tanto cari agli esseri della sua specie, e indice della sua ritrovata gioia di vivere?

Nemmeno scrivere la storia nata da quei mesi di avventura, lo aveva aiutato.

Perenne a quanto sembrava.

Eterna all’apparenza, come la Terra che adesso lo ospitava.

Nessuna parola gentile da loro, nessuna conversazione o gesto affettuoso potevano lenire quell’infelicità, quando tornava in superficie. E non c’era modo di prevederlo. Giungeva senza preavviso, guastando la sua permanenza in quel luogo deputato alla tranquillità e alla serenità per antonomasia.

L’occhio nero di Sauron aveva avuto la sua piccola rivincita.

“Frodo Baggins…”, formularono quasi come a se stesse le labbra dalla linea improvvisamente dura.

Numerosi riccioli castani scendevano a mo’ di frangia su una fronte pallida e ancora imperlata di sudore, indice del suo disagio. L’aria era appena calda, una temperatura che difficilmente avrebbe fatto sudare se non unita a quell’inquietudine interiore. Alcune di quelle ciocche erano umide, più scure e incollate sulla pelle, quelle appena più lunghe invece gli facevano il solletico sulla base del collo.

Anche gli Elfi avevano quel tipo di orecchi, ma la somiglianza con gli Hobbit si fermava lì. Nulla della leggiadria dei Signori della Terra che lo ospitava lo caratterizzava, né tanto meno la linea particolarmente aggraziata ed efebica del corpo, né il portamento regale ed innato. No. Suoi erano invece l’altezza non esaltante, il fisico appena tozzo sebbene snello e niente affatto grossolano nei movimenti, e in generale un sembiante che ispirava istintivamente simpatia e senso di protezione nelle creature delle altre stirpi.

Gli occhi erano comunque senza dubbio il dettaglio di maggiore rilevanza.

Gli occhi di un saggio sul volto di un bambino.

Occhi screziati da lame argentee a farsi beffa, con la loro perfezione, della luce lunare e a rifletterla, contemporaneamente, in un inconsueto gioco di specchi.

L’iride di un azzurro intenso era per l’appunto arricchita da quella tempesta di acciaio splendente.

Subito, parte dell’immagine riflessa venne meno e la testa, come mozzata da un colpo preciso di spada, fu visibile solo dal naso in su.

Ancora una volta.

Uno sguardo assorto nella maggior parte dei casi, mai interamente privo di quel grigio antracite paragonabile a delle nuvole cariche di pioggia in un cielo terso sull’immacolato verde della Contea.

E il dolore che lo aveva riscosso dalla contemplazione meccanica e spassionata del proprio volto, non accennava a diminuire. Era per quella stessa pena fisica che si era alzato di scatto e ritrovato a sedere sul soffice materasso della propria camera da letto, ormai alcune ore prima. Una fitta martellante e persistente all’altezza della spalla, laddove il più temibile dei Nazgûl, Witch-king, lo aveva pugnalato, inferendogli una ferita profonda. Era accaduto a Weathertop. Una scheggia della lama con cui era stato colpito si era fatta velocemente strada verso il cuore, ma non del tutto, grazie alle cure prodigategli da Elrond, Signore di Rivendell.

Lo stesso fastidio, sebbene con minore frequenza, si palesava quando a svegliarsi era la seconda delle ferite che aveva riportato durante il viaggio. Quella dovuta al pungiglione dell’aracnide che aveva tentato di ucciderlo più volte e contro la quale aveva combattuto strenuamente prima di cedere.

Era questo il nome di quell’essere innaturalmente enorme e in grado di produrre una ragnatela tanto spessa quanto viscosa che lo aveva impedito nei movimenti, rendendogli estremamente difficile la fuga.

Non erano rare riunioni del genere a dire il vero. Come non era inusuale imbattersi in gruppi più o meno numerosi, costituiti dai protagonisti dell’Avventura dell’Anello, passeggiare sulla sabbia finissima della spiaggia che costituiva il limite orientale di Valinor. Solitamente appena dopo il levarsi del Sole, oppure nel tardo pomeriggio, quando le colorazioni dai toni più disparati iniziavano a tinteggiare il cielo all’orizzonte, preparando un testimone ideale per la notte. Rosa, sfumature inconsuete di lilla, nuvole topazio, soffici e corpose come panna montata, a dipingere l’etere.

Era stato lieto di vedere che Dama Galadriel si era del tutto ripresa da un paio di settimane che l’avevano vista non in perfetta forma dal punto di vista fisico. La sua ospite aveva rallegrato il convivio cantando delle melodie particolarmente belle e questo l’aveva resa ancora di più la Regina incontrastata della serata, come a rivendicare l’essersi riappropriata di quell’aura luminosa e splendente che la circondava sempre e che l’aveva abbandonata solo per qualche giorno nefasto.

La notizia del suo misterioso malore aveva francamente sorpreso tutti e per quindici giorni era stato impossibile vederla. Frodo si era recato a palazzo più di una volta e si era informato delle sue condizioni rivolgendo domande a Sire Celeborn, il quale non aveva però rilevato cosa avesse causato il malessere.

Tornato a casa, aveva trovato Bilbo in piena fase creativa, intento a scribacchiare versi su versi, seduto nel loro studiolo e assolutamente concentrato sul suo lavoro. Nonostante avesse provato a chiamarlo, per palesare così almeno il suo rientro dopo un intero pomeriggio fuori casa, non aveva ricevuto nessun cenno particolare da parte del cugino e lo aveva visto di nuovo conscio della realtà che lo circondava, solo quando nella cucina si respiravano ormai i profumi di quella che era una tipica cena Hobbit. Ricca come sempre.

Lo Hobbit più anziano lo aveva salutato con un: “Salve Frodo! Sei qui da molto, ragazzo mio? Direi di sì visto che hai avuto il tempo di cucinare tutte queste pietanze”, aveva esordito autorispondendosi, per poi dare un morso deciso ad un crostino e masticarlo con gusto, annuendo ad indirizzo del più giovane cugino che, non potendo trattenere un sorriso di fronte a tanta genuinità, si apprestava a servire la zuppa in alcune terrine d’argilla bruna smaltata.

Durante la cena avevano conversato del più e del meno e Frodo aveva poi accennato alla sua visita a palazzo.

Frodo aveva preso a sparecchiare il tavolo nel frattempo e, fermandosi per guardare interrogativamente il suo coinquilino, aveva esternato il proprio dubbio: “Di cosa stai parlando? Devi affrettarti a fare cosa?” aveva, infatti, inquisito, iniziando a riempire una bacinella con dell’acqua tiepida e pronto a lavare i piatti.

Scuotendo la testa di fronte a quell’ennesima bizzarria, Frodo si era asciugato le mani con un canovaccio di lino appeso presso il lavello ed era uscito di casa. L’aria della notte profumava intensamente di elanor e niphredil. Un angolo del loro giardino era appunto coperto interamente da un cuscino latteo di niphredil e uno contiguo, ma dorato, di bellissimi quanto piccoli e delicati elanor. Un regalo di Galadriel, la quale aveva portato con sé da Lothlórien due vasetti, colmi rispettivamente delle due specie floreali nel bel mezzo della loro fioritura primaverile. Un ricordo del suo Regno Dorato nella Terra di Mezzo.

 Cosa che era avvenuta appena un istante dopo. La bella voce baritonale di Bilbo aveva, infatti, preso a echeggiare intorno a loro, fluttuando sotto il portico ligneo e facendo disegnare sul volto di Frodo l’ennesimo, e raro, sorriso della serata.

 "Che te ne pare?”, aveva infine chiesto, gli occhi vivacissimi per via della lettura ad alta voce dei versi che aveva appena concluso.

“Davvero, Frodo? Non lo dici solo per farmi piacere?”.

"Oh, beh. Grazie allora, mio piccolo Frodo", aveva scherzato Bilbo ricalcando il tono paternale con il quale l’altro aveva concluso il suo discorso, in un chiaro intento di imitare il finto burbero, distratto e assolutamente affettuoso Gandalf. "Ho seguito un'improvvisa ispirazione, sai? Oggi pomeriggio, poco dopo che tu eri uscito, stavo fumando proprio come te ora, qui seduto su questi stessi scalini e mentre osservavo il mare ho spostato lo sguardo verso la dimora della Dama. I versi si sono susseguiti nella mia mente in maniera fluida, credo di poter dire, e questo è il risultato”.

"Queste sono le note che ho buttato giù. Sono solo una specie di spartito abbozzato, si capisce”, aveva ripreso lo Hobbit ultracentenario porgendo un paio di fogli al suo interlocutore che aveva smesso di fumare la pipa e preso invece a scorrere con occhi interessati la serie di note che erano neonate in quel pomeriggio di calma benedetta dai Valar, come sempre lì nelle Terre Imperiture.

"Beh", aveva sorriso a sua volta Bilbo, una smorfia sorniona e soddisfatta sul volto che aveva recuperato l'aspetto che lo aveva caratterizzato fino a quando aveva posseduto l'Anello. Di fatto la sua vecchiaia era scomparsa una volta messo piede a Valinor. "Credo che cantare i miei versi senza accompagnamento musicale sarebbe stato in un certo senso... incompleto", aveva spiegato con lo stesso ghigno furbo ad illuminargli il volto.

Una serata come quelle che avevano vissuto innumerevoli volte nella Contea, prima della Quest che aveva modificato le loro esistenze.

"Ne sarei onorato", aveva risposto serio lo Hobbit più giovane, alzandosi e sedendosi sui soffici cuscini della panca che ospitava già il cugino. Capo chino sui fogli, la luce viva e appena tremolante del lampadario in ferro battuto, alimentato da una quantità appropriata di olio, ad accompagnarli nel resto di quella serata, il rumore appena udibile del pennino che tracciava segni grafici eleganti su quella carta appena ruvida, e quindi perfetta per assorbire subito l’inchiostro, man mano che il canto veniva completato e modificato qua e là.

Tutti gli occhi dei commensali erano rimasti incollati sui due Hobbit che avevano appunto espresso la loro gioia per la guarigione di Galadriel in quel modo così speciale. Quando l'ultima nota si era oramai dispersa tra le pareti del salone che li ospitava, volti sorridenti e un applauso entusiasta avevano salutato l'esibizione dei due abitanti della Contea. Dama Galadriel li aveva ringraziati con un breve, ma sentito discorso e illuminati letteralmente con uno dei suoi sorrisi più splendenti.

Era comprensibile che i suoi amici poi fossero turbati dalla sua infelicità. E ugualmente comprensibile era la loro impotenza di fronte quella situazione. Se era in qualche modo lecito non aspettarsi un’esternazione dei propri dubbi da Elrond, vista la sua natura discreta, poco ipotizzabile era invece che lo stesso Bilbo, così energico e vicino a lui grazie ad un legame che andava molto più in là della mera genetica, si sentisse inibito e preferisse quasi glissare sull’argomento.

Gandalf, Elrond e la stessa signora di Lothlórien erano tutt’altro che ciechi o stolti. Sapevano leggere tra righe ed era chiaro che avessero cognizione della sua sofferenza e con quelle riunioni regolari non facevano altro che ripetergli silenziosamente che era circondato da persone che tenevano molto a lui.

Non era necessario chiedere.

Sapevano che il suo disagio sì proveniva da quelle cicatrici fisiche che interrompevano la tessitura liscia e perfetta del suo corpo, ma soprattutto, ed era questo il punto focale, era a livello psicologico e interiore che si poteva parlare chiaramente di segni fino a quel momento indelebili. 

Da quel senso di spossatezza ed esaurimento delle energie fisiche e morali, come avesse perduto la propria anima, vendendola effettivamente a Sauron.

Attimi che diventavano così pesantemente uno simile all’altro, senza distinzione, né differenza sensibile.

Si era congedato cortesemente, rispettando la sua natura intrinseca di Gentilhobbit ed era rincasato con Bilbo, particolarmente rinvigorito da quei convivi ed entusiasta per la conversazione che aveva avuto con l’ospitale Elrond e ovviamente per il buon esito della loro esibizione. Pur essendo rimasti in silenzio, mentre percorrevano il sentiero che permetteva l’accesso alla loro abitazione, Frodo aveva percepito l’entusiasmo dell’anziano cugino in maniera palpabile. Sinceramente contento per Bilbo aveva girato la piccola chiave d’argento che apriva il portone principale della casa. 

Situata verso Nord, con tipiche porte e finestre circolari, ad un solo piano e all’interno con dei soffitti a misura di Mezzuomo. Il giardino che la circondava poi era un tripudio di piante in fiore. Un lavoro accurato, degno del più laborioso dei Samwise Gamgee, tale era la cura nei dettagli e l’evidente armonia dei colori di quella flora perfettamente miscelata.

Anche l’interno ricordava Bag End con tanto di studio nel quale ambo i cugini avevano trascorso molto del loro tempo.

Accompagnato Bilbo alla sua porta, gli aveva augurato la buonanotte, per poi recarsi nella sua stanza. Una volta svestitosi si era gettato sul letto psicologicamente esausto e, contrariamente ad ogni aspettativa, era crollato in un sonno pesantissimo e all’apparenza senza sogni.

Svegliandosi di soprassalto aveva avuto l’impressione che le pareti gialline della camera da letto lo stessero soffocando. Portatosi le mani intorno al collo, aveva sentito pulsare una vena selvaggiamente. Costretto da una necessità violenta poi, aveva spostato le proprie dita sulla spalla, stringendola convulsamente e premendo sulla cicatrice della pugnalata, come a voler sedare quell’improvviso risvegliarsi delle carni. L’aveva sentita martellare contro il palmo della mano, in sintonia con il proprio cuore che batteva senza tregua, la gola secca, le labbra doloranti e screpolate come non bevesse da tempo immemorabile e paradossalmente il torace e il volto a ricoprirsi di quell’insano strato di sudore gelido.

 Poi, così come era venuto, il tamburellare impazzito di quello spirito fosco che era rimasto intrappolato nelle sue carni dal giorno triste dello scontro contro il più temibile di Neri Sovrani, era scemato, lasciandolo però provato, lo sguardo incupito e una reazione furiosa contro se stesso, per quella debolezza che lo coglieva e contro la quale poco poteva o, per meglio dire, nulla poteva.
 
Si era alzato di scatto, scorgendo di sfuggita il riflesso del proprio corpo snello e parzialmente nudo riflesso dalla parete limpida dello specchio, la luce crepuscolare data dalle fiamme tremolanti delle candele accese con le quali dormiva da quando era ritornato ad Hobbiton, l’odore della cera che fondeva man mano che lo stoppino bruciava. 

Quasi senza accorgersene, aveva aperto il cancelletto che aveva cigolato impercettibilmente e, dopo averlo richiuso alle sue spalle, si era incamminato come posseduto da una qualche entità sovrannaturale, sebbene non esattamente un Valar protettore.

Difficile dire perché.