Ad Antemia piaceva l'arte. Ogni tipo di arte. Dalla scultura al cinema. Si dilettava nella recitazione, nel canto, nel disegno e coi suoi Pokémon gareggiava nel Musical di Sciroccopoli ogni tanto. Sfilava per le città consapevole di portarsi dietro il nome di tante sue creazioni che molti non capivano appieno, fendeva l'aria con le dita alla ricerca della musica che componeva ed infilzava senza pietà il cibo che cucinava, piccoli morsi di paradiso dentro la bocca di chi mangiava estasiato un altro lavoro eccelso del Superquattro eccentrico. Era discreta in ognuna delle attività che potessero ritenersi vicine all'arte come la si intendeva. Però, secondo lei, la maggior parte di quelle specialità era costrittiva, limitativa, troppo laboriosa.
   L'arte, come la si intendeva, portava prodotti che soddisfassero il senso estetico dell'artista e di chi poi assisteva all'esibizione della pellicola o della tela. Era un concetto molto vasto, che riusciva in qualche modo a portare e suscitare emozioni, a raccontare storie. Ma non abbastanza bene. Negli occhi di Antemia si riflettevano immagini distorte dalla sua fantasia, arrivavano i personaggi ma non le loro motivazioni che, se era abbastanza intelligente da farlo, doveva intuire ed interpretare. Sforzare il suo genio non era apprezzare un prodotto.
   Per quanto amasse riempire fogli bianchi di bozzetti dinamici ed onirici, la sua arte preferita era quella che riempiva le pagine di parole. Antemia non riteneva giusto imporre agli altri la sua espressione, non era corretto urlare in faccia ad un musicista che invece di usare metafore e rime accompagnate da una base dovesse imparare a tracciare lettere con la grafite sulle righe blu di un quaderno economico ed usurato, comprato per necessità alle nove di mattina nel negozio più vicino aperto in quel momento di ispirazione che aveva consumato gli ultimi tre quaderni che aveva in casa. Però non ci trovava nulla di male nello sminuire le altre espressioni.
   Il cuore della donna era il cuore di una scrittrice che credeva fermamente l'inchiostro nero fosse l'unico conduttore di emozioni. La tempera, il marmo, la voce, il corpo; erano tutti ottimi mezzi, ma tenevano dentro di loro l'animo del produttore. C'erano le loro ragioni, le loro creazioni, cercavano di incanalare nello spettatore i loro sentimenti ma non bastavano due attori, qualche tavola o cinque rime per farlo. Ci si poteva provare, ma non sarebbero mai stati gli stessi sentimenti che provava l'autore mentre ideava la sua opera. Non tutti riuscivano a precepire la sottigliezza di una critica nel dipinto di un fiore o l'amore di un regista attraverso i monologhi dei suoi protagonisti. Nemmeno un poeta riusciva: la poesia prima di venire compresa, veniva interpretata ed assumeva un valore personale per il lettore.
   Antemia era una persona abbastanza aggressiva, anche se non lo dava a vedere. Si sedeva alla sua scrivania, massacrata di macchie di inchiostro e fogli sparsi, ed imponeva alla carta di focalizzare l'attenzione di un futuro lettore su un concetto. In genere iniziava coi dati temporali. Deciso e trascritto che era la notte di un inverno di cento anni fa, lasciava che fossero gli occhi della sua immaginazione a guidarla nella descrizione del paesaggio innevato dietro la finestra di una casa malmessa persa nel nulla, illuminata solo dalla piccola fiamma al finale della coda di un Charmander chino su una sagoma distesa su un tappeto dai motivi geometrici, permetteva all'istinto di descrivere il tremolio della preoccupata figura che per permettere al lettore di immergersi nella vicenda improvvisamente ma a malavoglia si alzava, sorprendendo il Pokémon che stava al suo fianco, per poi dirigersi verso un armadio in legno nella penombra e moribonda appropriarsi dell'unica coperta al suo interno da aggiungere alla pila che la figura si era creata da sola per sopravvivere al freddo delle montagne sulle quali presto sarebbe sorta Roteolia.
   Concedeva al lettore di immaginare l'aspetto del suo personaggio fino ad una futura descrizione, ma lo costringeva a provare la curiosità dell'innocente Charmander ed il freddo ed il senso di solitudine di una macchia nera che si muoveva per una stanza quasi del tutto buia, lasciava intuire una volontà di vita e non la disperazione e l'arresa alla crudele aria gelida che la attanagliava. Il lettore di una storia si trovava incatenato alle frasi che andavano costruendo periodi ed infine vortici di vicende. Non scriveva necessariamente di azioni e non accompagnava la crescita dei personaggi. Antemia non scriveva per raccontare ma per trasmettere, anche a costo di infilzare con una lama fatta di punti l'anima di chi seguiva con lo sguardo le file di lettere.
   Immergersi in se stessa per riuscire a far immegere gli altri nelle sue perversioni era un'attività che portava con sé più magia di uno strato di acrilico che diventa ombre e luci, più di una sonata sotto la pioggia o dell'amore da bambini. Più magico di un bambino portato via da un Drifloon.
   E per questo, nonostante amasse l'arte, la sua espressione preferita restava la scrittura.