Scrivo in convulsi frammenti, parola su parola... Nere le parole cadono sulla pergamena, poi stamperanno...Tanto pił che si avvicina la fine e pił che mai il passato preme. Le fontane limpide e sorgive di Versailles, i giardini pensili, splendidi come quelli di Babilonia, i giochi del vino e della carne, rutilanti riflessi al pari del vino rosso che ingollo.. Nessuna grazia, solo attesa della fine... Lo so, e mio marito finge di ignorare, saggia le perle che mi adornano il collo, nere e rare come me... E le parole, nero su bianco, sono perle... E la rugiada, cade sui petali dei fiori in albe in cui emergo a fatica.. Minuscole perle di fatica.. Mia sorella e i fiori piangono per me. Io no... Troppo ho vissuto, poco ho amato.. Non ne vale la pena.