IRINA: SPIA

“Mettiti qualcosa di allegro, è un matrimonio!” esclamò felicemente Kate.
Lei però non era affatto di buon umore. Con riluttanza, si era vestita, pettinata, ma poco bastava per perfezionare il suo corpo: lo era già di suo.
Davanti allo specchio, rimirava la sua figura longilinea, magra, bellissima: nessun aggettivo poteva descrivere con completezza la sua figura.
Sapeva chi era la sposa: Isabella Swan, l’umana che aveva condannato Laurent alla morte peggiore. Quei cani bastardi non avevano avuto pietà di lui, che grazie a Irina stava seguendo il suo regime alimentare e stava cambiando.
Lo stava rendendo più buono, lontano dai pericoli in cui si era messo tempo addietro. In Alaska il loro rapporto si era rafforzato, e un domani chissà, in abito bianco ci sarebbe stata lei…
Si immaginava percorrere la navata, Laurent alla fine ad aspettarla in smoking, tutto il clan a festeggiare la loro unione.
E invece, quel desiderio non si sarebbe mai realizzato.
Era Bella a coronare il suo sogno: alla cerimonia sentiva gli occhi addosso di ogni maschio umano, ma ci era abituata. Il suo sguardo era perennemente puntato sulla mora, che sorrideva estasiata al vampiro.
Disgustoso.
Era invidiosa? Assolutamente sì. Lei doveva sorridere in quel modo, lei aveva più diritto di sposarsi, e invece era costretta da fare da spettatrice a quello spettacolo pietoso. La sua famiglia era felice, seguiva con attenzione quell’unione nefasta; Irina si era sforzata di essere gioiosa, ma il suo animo era in lotta con le sue reali intenzioni.
Prima o poi, si sarebbe vendicata. Si sarebbe vendicata di Bella, dei cani, di tutti coloro che le avevano tolto la possibilità di essere felice.
E l’occasione non tardò ad arrivare.
Quel quadro era perfetto: un cane, Isabella (ormai vampira) e… una bambina.
Una bambina immortale.
Un sacrilegio, un abominio, la conseguenza della morte della loro creatrice.
Lo ricordava ancora: il fuoco che bruciava la loro madre, il bambino lanciato tra le fiamme, senza che potesse difendersi, e i Volturi.
Ecco, la sua soluzione: sarebbe andata in Italia, avrebbe raccontato loro della bambina.
“Irina!” sentiva Isabella che la chiamava; una supplica, un modo per cercare di parlarle. Ma non aveva bisogno di spiegazioni. Osservò la bambina, una creatura angelica, meravigliosa, e non esitò un secondo di più.
Corse velocemente, l’eco del nome che rimbombava; ma era un ronzio sempre più lontano, ormai ovattato. Non aveva remore e ripensamenti, perché presto giustizia si sarebbe fatta.
L’Italia era vicina, i Volturi anche, e quando varcò la soglia sentì ardere il suo istinto primordiale, e quando raccontò ad Aro ciò che aveva visto, le parole le uscirono fluentemente, senza incepparsi, senza pentimenti improvvisi.
Forse la sua famiglia non avrebbe approvato il suo comportamento, ma non era nelle sue priorità pensare a ciò che era giusto o sbagliato.
Non voleva perdono, non voleva compassione, lei stessa non avrebbe voluto darne.
E, mentre marciava con i reali e la guardia alla volta di casa, un solo pensiero la accompagnò in quel tragitto silenzioso.
La vendetta è un piatto che va servito freddo.ù


Hola! oggi tocca a Irina! Scrivere di lei mi è piaciuto molto, perché si sarebbe meritata di vivere con un compagno, e invece la sfiga si è abbattuta su di lei!!
Ringrazio chi ha letto, e chi l'ha messa tra le seguite... come sempre, vi invito a recensire, i vostri pareri sono molto importanti per me!! 
Alla prossima!