Di lato alla strada
col vento incastrata
c'č una primavera
di vede, di bianco,
non basta a raggiungerla
un giro di bici o
una corsa affannata o
una veloce sterzata.

Riflette lo specchio
me
meglio di me
anche al buio di un giorno d'estate
in cui mi son ritrovata
sperando e aspettando
ho scordato ormai cosa.

E quella
verde e bianca
non l'acchiappi aspettando
la prendi saltando
ridendo nei prati
mangiando quei fiori di baci.

Ma da questo buio 
al di lā dello specchio
io
riuscirķ mai a fuggire?