Coppie: John/Sherlock + Rosie 
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Rating: Verde















Rosie ha un enorme e piuttosto giustificata cotta per Sherlock. John non si stupirebbe se, dopo tutto il tempo che passano insieme, la sua prima parola fosse Sherlock, o, nel caso peggiore – e lì John sarebbe costretto a spaccargli tutti quei suoi denti perfetti – morte. Chissà perché, nella sua mente, quest’ultimo scenario appare parecchio più plausibile.
Il fatto è che – e John ne è rimasto davvero sorpreso all’inizio – a Sherlock piace passare del tempo con lei. John non ha mai pensato potesse avere un debole per i bambini anche se, ragiona, forse non sono i bambini, è più Rosie, solo Rosie, e le sue fossette, i suoi occhi dolci – e ok, grazie tante, lo sa di essere di parte, ma comunque. Fatto sta che quei due vanno d’amore e d’accordo e John, alle volte, non può fare a meno di sentirsi l’uomo più fortunato del pianeta – pezzi di cadaveri a parte (perché sì, cadaveri, ovunque, continuamente – È per il caso dello squartatore, John. Suvvia, un po’ di rispetto – e una volta, per rispetto, al grido di – La bambina, Sherlock, sant’Iddio – John gli ha quasi fatto ingoiare un dito. Già) Tornare a casa, però, non è mai stato così appagante.
Sherlock suona il violino, mentre lui sale le scale e John lo sente sospirare – Sentito, Rosie? Papà – e Rosie gorgoglia, seduta sul pavimento con le manine protese in avanti, circondata dai giochi che Mycroft e Molly, in barba a qualsiasi piano di risparmio, le regalano ogni tre per due. Poi Sherlock dice – Bentornato – e riprende a suonare e la piccola, ancora determinata ad afferrargli una delle caviglie scoperte, sbuffa piano, soffia e si solleva un poco sulle gambe ancora instabili. Un versetto contrariato le scivola fuori dalle labbra quando, tempo due secondi e parecchi oscillanti movimenti dopo, si ritrova di nuovo col sedere sul pavimento, i piedi di Sherlock ancora paurosamente lontani.
John la guarda imbronciarsi come la peggiore delle adolescenti e pensa che, tra qualche anno, avranno parecchi problemi. Ridacchia come uno stupido, comunque, e le lascia un bacio asciutto tra i capelli prima di crollare spaparanzato sul divano, il cappotto allungato chissà dove vicino alle scale.
Sherlock lo sente mugugnare, dice – Giornata pesante? – e John borbotta contrariato qualcosa di incomprensibile, gli occhi già mezzi chiusi e le gambe distese. Quell’ambulatorio maledetto è una gabbia di matti e Sherlock lo sa perfettamente, così come sa che John è sprecato, rinchiuso là dentro. Lancia a Rosie un sorriso tutto arricciato, poi, come il peggiore dei gatti domestici, si avvicina al divano e si distende, supino e placido, sulla pancia di John. Gli strofina i ricci tutti scompigliati sotto il mento, una coscia pallida tra le ginocchia. Sospira, beato – Niente male – snocciola compiaciuto. John riesce a sentire tutte le sue ossa sporgenti bucargli la pelle, mormora – Sei pelle e ossa – e Sherlock sibila, letteralmente, ordina – Dormi
E Rosie, occhioni spalancati e tutina accollacciata, si allunga verso di lui, gli afferra un dito, stringe, gioca col suo polso sottile. John sorride, profondamente intenerito, dice – È innamorata di te – e Sherlock scrolla le spalle divertito, con le braccia a penzoloni, il violino appoggiato alla pancia – Oh, beh – continua John, il petto un poco più caldo del nomale – è una Watson. Ce l’abbiamo nel DNA – e il viso di Sherlock si arrossa un poco, dice – Idiota –  ma John s’addormenta così, e il respiro di Sherlock lo culla fino al mattino dopo.