Una notte, l'anima stanca

Dean era stanco.
Quella stanchezza che ti assale quando torni da una caccia sapendo di non essere riuscito a salvare tutti, la spossatezza dell’aver visto innocenti, forse con una vita felice, dei sogni già disegnati nel futuro, un motivo per cui vivere, amati, morire davanti a te mentre tu resti ancora vivo, e tutto quello che ti chiedi è perché, perché anche di fronte alla morte ritorni, continuamente, innumerevoli volte, perché sei costretto a vedere tutti gli altri essere uccisi crudelmente e scomparire per sempre, loro, e tu rimanere qui, solo.
Quella stanchezza che attacca la muscolatura in un dolore sordo che divora il tuo interno e che sembra essere placato solo dall'alcol che scende bruciante giù per la gola e dal sesso facile che annebbia la mente e soddisfa i sensi e per qualche momento ti fa scordare chi tu sia, cosa abbia fatto, che vita di merda porti avanti.
Wincestiel, se non piace non leggete