Mi chiamo Francesco, ma sono nato sotto il nome di Francesca. Questo non è errore di nessuno: né dell’anagrafe né di Dio.
A proposito, devo dire che il mio rapporto con Dio non è mai stato dei migliori, probabilmente perché io non credo in lui e lui non crede in me. Da piccolo ho frequentato scout e catechismo, ho detto un sacco di preghiere e confessato tutti i miei peccati, ma non ho mai sentito quella forza divina travolgente e dolce che mi aspettavo.
Poi un giorno ho smesso di aspettare e di pregare e di confessare i miei peccati, perché mi sentivo un po’ cretino a parlare con qualcuno che in tredici anni non si era degnato di rispondermi neanche una volta. L’ho fatto con dispiacere, però, come un bambino che aspetta un regalo, sicuro che arriverà, affezionandosi al pensiero di averlo con sé. Passano tredici anni ed il regalo non arriva. A quel punto il bambino, ormai ventenne, si dà una ridimensionata e si arrende all’evidenza, ma quell’immagine affettuosa rimane ancora per un po’ e quindi è un dispiacere, proprio un dispiacere. Uguale io con Dio.
In compenso, è stato il primo a sapere del mio più grande desiderio: essere un maschio. Praticamente, in quei tredici anni di attesa, ogni sera, prima di dormire, pregavo. Chiedevo a Dio di proteggere mia mamma, mia nonna ed il mio gatto dalle malattie brutte. Poi gli chiedevo di farmi svegliare l’indomani con cinque centimetri in più e con il nome di Mattia.

Amen.