KILL MY STALKER

- C’è una differenza molto sottile tra controllare qualcuno e perseguitarlo.

-Certo che c’è. Nel secondo caso la vittima non conosce l’identità del suo angelo oscuro, finché non è troppo tardi.

-Credi di essere un angelo? L’hai ucciso.

-Io ero il suo angelo. L’angelo della morte.

-Con trentasette coltellate!

-Non mi sono mai piaciuti i numeri pari.

Jordan Feller cammina tranquillamente lungo il marciapiede spaccato che porta al pub del suo migliore amico Clay. Hanno entrambi ventun anni e una passione ossessiva per le birre scure, abitudine che Jordan coltiva quasi tutte le sere, da quando Clay ha smesso di farlo pagare. E Jordan sa che non è giusto ma, ehi: chi oserebbe dire di no?

Entra con tranquillità, senza voltarsi a guardare verso la luce del lampione che, lo sa, proietta un’ombra che se ne sta seminascosta nel marciapiede opposto, cullata dalle tenebre e dai rumori notturni della città.

Aspetterà che il ragazzo esca fuori dal locale o rinuncerà? A Jordan non è dato saperlo.

Il pub è piccolo e la musica assordante, ma nel corso dei mesi Jordan ha imparato dov’è meglio piazzarsi per poter scambiare due parole con qualcuno senza rompersi le corde vocali a furia di urlare.

Fa un cenno all’amico e solleva un dito, la sua muta richiesta per ordinare un bel boccale di birra fredda. Clay non è molto indaffarato quella sera, dopotutto è solo martedì. Posa lo straccio con cui sta pulendo il bancone e fa quanto richiesto, non prima di indicare a Jordan l’ultimo tavolino in fondo alla sala, lontano dalla juke-box.

È lì che il suo appuntamento lo sta aspettando, c’è uno sgabello alto e libero solo per lui.

Jordan cammina con decisione, sorpassando i pochi frequentatori del locale che stanno facendo una noiosa e spompata partitina a freccette, tirando siluri verso la parete opposta, nella speranza di beccare il punto rosso centrale che qualcuno ha disegnato sopra una gigantografia del volto del presidente Trump.

Jordan non presta più attenzione a nessuno che non sia l’uomo di fronte a lui, una volta sedutosi sullo scomodo sgabello.

Nota che il tizio non ha ordinato niente.

È sulla quarantina o poco meno, indossa un cappello grigio scuro dall’aria anonima, ha occhietti piccoli e marroni, pelle olivastra, una barba trascurata di qualche giorno e vestiti di bassa qualità. Tutto in lui grida: anonimo, ma è ben lungi dall’esserlo.

Fissa Jordan apparentemente senza curiosità, per poi raddrizzarsi appena.

Solo in quel momento il ragazzo nota i muscoli ora rilassati dei bicipiti dell’uomo e come conferma a ciò che già sa, il tizio di fronte a lui è tutto meno che innocuo. O banale. O anonimo.

-Sei in ritardo, Jordan.- pff, che voce piatta. È proprio un grande attore, deve dargliene atto. Recita alla perfezione la parte del buon cittadino medio americano.

-Ho avuto un contrattempo. Il solito che mi tormenta da settimane, Clay mi ha detto di averti accennato la mia situazione. Puoi aiutarmi?-

L’uomo non fa una piega. Jordan non riesce a distinguere nulla dietro quegli occhi spenti e sgradevoli.

-Dipende da cosa vuoi che faccia.-

-Voglio che tu uccida il mio stalker.-

 

Tutti i capitoli avranno all’incirca questa lunghezza, non sono granché brava a scrivere pagine elaborate e finirei per annoiarmi, nella speranza che la storia possa attirarvi anche in questo modo vi ringrazio di aver letto fin qui.