Ue.
Queste sono state le 500 parole più difficili di sempre. E se avete letto altro di mio, sapete che sguazzo in temi belli pesanti.
Non saprei dire perché, forse era la traccia che mi è molto molto cara - grazie a chi me l'ha mandata, se vuoi possiamo metterci insieme in un angolino a piangere per la serie - forse perché la distopia è un po' "my thing", quindi le aspettative per me su me stessa erano molto alte, perché è molto peggio andare male su una cosa che amiamo. Poi è anche il fatto che ho voluto trovare un senso lato al prompt, e non attenermi al contesto originale, e dato che io non sono Margaret Atwood anche se mi piacerebbe esserlo, potrebbe essere stata un'inutile difficoltà aggiunta.
Poi oggi mi sono svegliata, ho letto quello che avevo scritto... e ho deciso di riscrivere tutto da capo. E ora lo metto immediatamente qui prima di farmi di nuovo prendere dall'ansia da pretazione e presumibilmente sbattere la testa sulla tastiera.

Insomma, tutta sta pippa quasi più lunga della storia stessa per dire che, anche questa volta, la brevità del testo è inversamente proporzionale alle complicazioni che mi sono procurata da sola. Evvai.
As usual, ringrazio il gruppo Takahashi Fanfiction Italia per il contest a cui sto partecipando - sì, sono recidiva :D

Aggiungo la schedina qui sotto

Titolo: Broken cages
Personaggi: Jaken, Kagome
Genere: Angst, Science-fiction
Coppia: //
Note: AU, What If?
Rating: verde



EDIT: ho sistemato le caporali perché mi urtavano  

E vi auguro buona lettura!!!




 
Broken cages
   Prompt: “Uno più uno più uno più uno non è uguale a quattro. Ciascun uno resta unico, non c'è modo di unirli. Non possono essere scambiati, l'uno con l'altro. Non si può sostituire l'uno all'altro.”, Margaret Atwood, Il racconto dell'ancella.
 
Silenzio.
Una quiete fasulla, erano molteplici i suoni di quel laboratorio bianco da essere accecante: bisturi che tintinnavano, sangue che schizzava sul pavimento come acqua, il rumore della carne tagliata a pezzi, i respiri fievoli delle vittime.
Eppure gli parve che quella calma, sebbene inesistente, fosse stata squarciata, quando il suono di un elettrocardiogramma piatto si diffuse nell’aria stantia di morte: K-47 era andato, la donna che aveva sperimentato su di lui si era accasciata sul proprio tavolo da lavoro, la fronte sugli avambracci incrociati.
Vedeva solo la sua schiena, bianca del camice non meno sfolgorante del resto, e le sue spalle tremanti. Un pianto ipocrita, il predatore che ha pietà della propria vittima solo quando i suoi organi sono marci.
Non aveva mai conosciuto il nome di K-47, un kappa come lui, ma con un numero diverso. D’altronde, loro erano costretti al silenzio. Le sbarre elettriche avevano bruciato la sua zampa, quando aveva provato ad attirare l’attenzione di qualcuno, qualsiasi altro di quei prigionieri. Ma il tempo in cui tentava di essere era finito, per cui aveva smesso di provare a definirsi dentro un interlocutore.
La scienziata si alzò dallo sgabello, camminando verso di lui.
Jaken aveva cessato di esistere, c’era solo K-48, la vittima successiva.
Fu preso e portato sul bancone, dove il cadavere di K-47 ancora giaceva, molle delle ultime stille del calore vitale che gocciolavano a terra.
“Kagome Higurashi” recitava il cartellino sul petto della donna. Le odiose lacrime ancora rigavano il suo volto, ma lo rincuoravano: tanta morte doveva abbattersi su chi la perpetrava solo per crudeltà con il più rovente del rimorso. Si stupiva di quel sentimento potente, il primo, dopo un periodo indefinito e infinito.
Forse non era pronto a morire.
Ma quello non importava, quando moltitudini di demoni erano periti prima di lui, e altrettanti sarebbero stati uccisi da umani-scienziati che avevano vinto il dominio della terra.
Poi, prima del colpo fatale, vide, attraverso il grande lucernario che li sovrastava, la coltre di grigie nubi dissiparsi, e un pezzetto di quell’antico azzurro fare capolino attraverso di essa, luminoso.
« Il cielo ha assunto un colore peculiare » osservò la donna al suo fianco, senza aspettarsi una risposta.
« È sempre stato così » sospirò.
La scienziata Kagome Higurashi si voltò di scatto, puntò i suoi occhi scuri su di lui, e quella volta non c’erano lacrime. Il suo sguardo era indecifrabile.
Poi si lanciò verso il quadro elettrico, lo distrusse. Il laboratorio cadde nel buio, privo di corrente. Si aprirono tutte le gabbie, i demoni uscirono, liberi.
« Perché? » chiese.
La sua voce, limpida e solenne, giunse dall’oscurità, alta: « Abbiamo usato la scienza come briglie, ma essa è lo strumento della curiosità, non della paura. Sotto le mie mani siete diventati un'uniforme massa di numeri, ma, nella memoria di quel cielo peculiare, ognuno di questi quarantasette morti è un pezzetto diverso e prezioso di quella memoria che svanisce per sempre. Ciascun uno resta unico, nulla potrà sostituirlo, e io ne sono responsabile. Ma ora basta. Andate! »