“Sherlock, ma tu sei la mia mamma?”

La domanda era arrivata all’improvviso, in quel freddo pomeriggio di dicembre. 

Il Natale si avvicinava e con esso anche tutte le tradizioni che i coinquilini del 221 di Baker Street seguivano rigorosamente da quando Rosie aveva messo piede in quella casa, quattro anni prima.


John si trovava in ambulatorio, una delle ultime volte prima del suo congedo natalizio e, come di consueto, toccava a Sherlock badare alla piccola Watson.
Inizialmente la presa di posizione gli era pesata: non si era mai preso cura di nessun altro essere umano, come avrebbe potuto badare a una bambina di appena un anno? 

Pian piano, grazie alla scienza delle deduzioni, imparò a capire quando Rosie aveva bisogno di essere cambiata, nutrita e addirittura cullata e con il tempo cercava di insegnarle tutto ciò che conosceva, nonostante a volte John non fosse d’accordo.


Quel pomeriggio stavano giocando a “Risolvi il crimine”.
Sherlock sapeva benissimo che la morte della bambola dai capelli ramati era stata causata dall’orsetto di Peluche con gli occhi grandi, non solo perché non si fosse mai fidato di quei bottoni decisamente troppo ampi, ma anche perché era stato lui a preparare la scena del crimine, lasciando qualche indizio sparso per la casa.

“Quindi Sherlock, tu sei la mia mamma?”
Una bambina di appena cinque anni era riuscita a zittire Sherlock Holmes, che cercava in sé tutto il tatto che mai aveva avuto nella risposta adatta da dare.

“Piccola Watson, non è una domanda inerente al caso che stiamo seguendo, non trovi che dovremmo prima risolvere il mistero?”
Se ne lavò le mani, doveva essere facile con una bambina così piccola.
Si,

Ma non con Rosie.

“E’ stato il mio orsetto, hai lasciato dei peli sulla bambola. Stai più attento la prossima volta.”
 Saltellò da una parte all’altra della stanza mostrando le prove al suo collega, 

“Allora, la mia mamma?Il mio amico Jack mi ha detto che tutti hanno una mamma. Perché io non dovrei avercela? Anche questo è un mistero da risolvere?” continuò, arrampicandosi sulla poltrona preferita del suo papà e accomodandosi per bene, in attesa di una risposta.

Il detective la fissò dritta negli occhi, Quella bambina stava imparando bene.

“Rosie dovresti essere più ragionevole di così. Cosa ti è stato detto sulle mamme?” Iniziò, posizionandosi anch’esso sulla poltrona che le stava di fronte.
Era un caso
E andava risolto.

“Che sono buone, che preparano da mangiare, che giocano con i loro figli... Come tu fai con me. Quindi, il caso è risolto: Sei la mia mamma."

“Rosie, non essere ridicola. Un particolare non di poco conto è che le madri sono delle donne, proprio come te, e tu sai benissimo che io sono un uomo.. proprio come tuo padre. Motivo per il quale il caso è chiuso: io non sono tua madre.”


La bambina portò le ginocchia al petto, infuriata per quell’affermazione. Strinse gli occhi e urlò:

“E allora chi diamine è la mia mamma?!”


“Dovremmo riguardare il tuo vocabolario, Rosamund, non è carino da parte tua. 
 Abbi pazienza e ti racconterò della tua mamma,
Di quella vera.”



“Mary Watson, questo era il suo nome. Quando la conobbi stava già per sposare il tuo giovane padre. 

Era una donna forte e scaltra, neanche io riuscì a risolvere il suo mistero, la prima volta che le rivolsi la parola.
Non puoi vederla perché il suo caso l’ha risolto da sola e si è rivelata la donna più coraggiosa che io abbia mai potuto incontrare. 

Tu diventerai come lei, Rosie, perché gliel’ho promesso.
 Capisci?”