L’elsa della spada preme contro la coscia, innervosendolo.
Ha provato a consegnarla a Bo Katan, inutilmente. Quando la Slave I è atterrata su Trask, lei si è girata a guardarlo, gli occhi simili al beskar liquefatto. Poi è scesa senza dire una parola. Din ha allungato il braccio, le dita strette attorno alla spada, esortandola per l’ennesima volta a prenderla… ma lei non l’ha voluta.
Non la vuole nemmeno lui.
Non gliene importa nulla del trono di Mandalore, né tanto meno di quella lama leggendaria. Desiderava solo riprendersi suo figlio, nient’altro.
Fatica a respirare. Gli sembra di avere le costole rivestite di spine e, ogni volta che i bronchi si allargano, le sente penetrare nei polmoni. O forse è la pallina di metallo, ancora nascosta nel cinturone, a schiacciargli il torace. Diventa sempre più pesante, minuto dopo minuto, come a ricordargli che lei è ancora lì, mentre il piccolo che doveva stringerla tra le mani non c’è più.
Le dita, gelide nonostante i guanti, stringono l’elmo con forza.
Non l’ha più indossato dopo che Grogu gli ha sfiorato la guancia.
Cara, seduta a qualche metro da lui, non ha detto una parola da quando sono rimasti soli nella fusoliera. Non sa se sta analizzando i lineamenti del suo viso o se, al contrario, non ha neanche il coraggio di guardarlo.
Non ha importanza. Lui ha occhi solo per il suo elmo. Osserva come la luce danza sul metallo, distorcendo l’immagine del suo volto.
C’è un riverbero anomalo nel riflesso dello spallaccio, simile a una cicatrice. Din aggrotta la fronte. Possibile che si sia crepato sotto i colpi della Lama Oscura?
Inclina l’elmo verso destra, il riflesso si sposta. No, non è una crepa.
Un sospiro tremante si fa strada tra le sue labbra.
“Din?”
La voce di Cara gli arriva flebile, attutita, come se gli parlasse da molto distante. In fin dei conti, è così: è lontano… e solo.
Afferra lo spallaccio con violenza. Tenta di staccarlo, ma i movimenti sono impacciati, intrisi di amarezza e di un vago senso di colpa.
Finalmente si stacca. Il rumore, simile a un osso che si frattura, riempie la fusoliera.
“Din…”
Le dita artigliano il beskar, le unghie si appigliano al sigillo nel tentativo di staccarlo. Ma la saldatura resiste e nemmeno la volontà disperata del cacciatore di taglie può vincerla.
Cacciatore di taglie. L’unico termine che può ancora usare.
Non padre.
Non Mandaloriano.
Solo cacciatore di taglie.
Lo spallaccio gli sfugge dalle mani, finisce sul pavimento. Il rumore ferisce i timpani e il cuore.
Cara si alza, scivola silenziosamente nel suo campo visivo. Raccoglie lo spallaccio e glielo porge, ma Din non alza la testa, né accenna a riprenderselo. I muscoli non rispondono, non gli appartengono più.
Non gli appartiene più nulla, ormai.
Così è Cara a inginocchiarsi al suo fianco per riagganciare lo spallaccio, sfiorando il sigillo con delicatezza. Din chiude gli occhi, sentendo quella carezza direttamente sulla pelle.
“Tienitelo stretto,” sussurra lei, la voce dolce ma ferma. “Non è finita.”
 

 [500 parole]

 

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Note: la storia nasce nell'ambito dell'iniziativa Scrivimi del gruppo Facebook Caffè e Calderotti e si basa sul seguente prompt:
“L’amore è una cosa ineluttabile. Puoi evitarlo con tutta la tua forza o puoi accoglierlo, ma tutto è destinato a finire. Chissà se poi, dall’altra parte del velo, ci si ritrovi.”
Genere (obbligatorio): angst 
Il titolo è stato preso in prestito dalla canzone Hold On di Chord Overstreet.
Spero che la storia sia stata di gradimento per qualcuno, grazie di esservi fermati a leggere :) 
Vi auguro buone feste, che la Forza sia con voi!
Helmwige