Il Giardino
Beato chi, di notte, ti sfiora,
E accarezza ogni tuo singolo petalo,
Beato chi, di giorno, ti bacia,
E imprime sulla tua fronte,
Piccoli e rosei boccioli.
Beata la luce che emetti,
Santissima la tua voce.
Ma maledetto sia tu,
Perché così terra,
E maledetta sia io,
Perché così erba.