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A ragion del vero, Ginny ci teneva a precisarlo a se stessa, non aveva mai tradito Harry. Si erano lasciati, l’aveva lasciato, e per due lunghi anni aveva sentito sua mamma sospirare e gli occhi di Ron giudicarla. Non che ne avessero alcun diritto, ma aveva lasciato Harry Potter e ne doveva prendere le conseguenze.
Quello che c’era stato con Pansy era avvenuto molto dopo la chiacchierata sugli spalti. Dopo dieci drink al Shebar, dopo tante partite vinte e altrettante perse, dopo la rottura con Harry e la vacanza in Italia. Avevano imparato a scoprirsi, a sopportarsi in quelle continue litigate, in cui battibecchi inutili. Pansy era in grado di tenerle teste, e questo le piaceva in un modo che non riusciva nemmeno a spiegarsi. Le piaceva discutere, le piaceva rendere di tutto una gara all’ultimo sangue, le piaceva la gelosia di Pansy e la sua possessività irruenta.
«Vai dal tuo Potter e facciamola finita, no? Con lui era tutto più semplice» sibilava nei momenti di disperazione, quando non si capivano in nessun modo possibile.
«Non è lui che voglio» ed era vero. Non voleva accontentarsi, non dopo la guerra, non dopo tutto quello che le aveva portato via. L’adolescenza. Fred. La voglia di imparare.
E la guerra aveva distrutto anche Pansy, solo che lei prima non l’aveva mai saputo. O forse il suo dolore era ancora più profondo, veniva da più lontano. Forse arrivava da quei “faccia da carlino” schiamazzato dai ragazzi malevoli, forse arrivava da ciò che le avevano fatto i Carrow come monito a lei, e a tutti i Serpeverde, che anche loro dovevano obbedire delle regole. Che non dovevano seguire le altre case in quei moti di ribellione.
«Anche io voglio te, Weasley. Contenta, ora? Te l’ho detto, possiamo pure fare pace». E per fare pace le prendeva il viso tra quelle unghie smaltate e la baciava. Era morbida, e calda e le faceva girare la testa ogni volta. Le discussioni si infilavano sotto al materasso mentre loro si attorcigliavano tra le lenzuola.
Perché era finita? Perché era tornata da Harry? Forse perché quelle liti mai risolte avevano fatto ammuffire il letto, forse per i sospiri di sua madre o per i demoni che si ostinavano a pedinarle. Forse perché non riusciva ad ammettere a se stessa che non aveva più dodici anni, che non voleva più Harry. Forse perché si aspettava una meravigliosa e monotona vita, con tre figli da accudire e il Natale alla Tana.
Forse perché lei e Pansy erano due meteore, in grado di fare danni irreparabili.
«Siamo meteorite» le aveva detto a mo’ di giustificazione dopo una litigata. Ma, a distanza di anni, non si erano ancora schiantate al suolo

Stava attraversando la navata con tanti occhi puntati addosso, ma sentiva solamente quelle spille nere che dal fondo della sala non la lasciavano un secondo.
Pansy non si sarebbe alzata al “Parla ora, o taccia per sempre”, non avrebbe fatto grandi e folli gesti. Non era da lei. Erano in grado di buttare giù le fondamenta anche senza fare rumore, senza dichiarazioni plateali. Eppure, sentiva quello sguardo e voleva scappare. Scappare dai singhiozzi di sua madre, dal sorriso fiero di suo padre, dal volto di Bill tagliato dalle cicatrici e dall’affetto. Voleva scappare dagli occhi verdi di Harry Potter, luminosi e speranzosi all’idea di un nuovo inizio. Eppure, doveva deluderlo. Doveva farlo, per forza, perché quel vestito di zia Muriel le stava stretto, l’ossigeno sembrava non bastarle e gli occhi di Pansy Parkinson da in fondo la sala la trapassavano a metà. Doveva andarsene, perché quello non era il suo posto. Perché aveva vinto abbastanza partite di Quidditch per sapere che non puoi togliere a un giocatore l’aria aperta. Perché era un asso nelle fatture orcovolanti, perché aveva dato filo da torcere a quei pazzi di Fred e George, perchè era in grado di piangere e asciugarsi le lacrime senza scomporsi. Perché, nonostante gli errori, nonostante gli sbagli, meritava di più di un matrimonio che l’avrebbe resa infelice. Quindi lasciò il braccio di suo padre e corse verso Harry. Gli prese il viso tra le mani e appoggiò la fronte alla sua.
«Perdonami. Ma non possiamo farlo, lo sai anche tu. Ti voglio bene, Harry».
E con un coraggio che sapeva appartenerle, ma che era addormentato da fin troppo tempo, si tolse i tacchi e fuggì via da quel capannone. I piedi nudi accarezzavano l’erba appena tagliata e si sentiva di nuovo libera, nonostante la voce di Hermione che la chiamava, nonostante il chiacchiericcio e gli scatti dei fotografi.
Era stata crudele, meschina ed egoista. Ma non aveva più alcun peso sul cuore ad attirarla verso gli abissi.

«Quindi non sarò costretta a chiamarti signora Potter».
«Ti dispiace?».
«Ti sembra la faccia di una persona dispiaciuta? Al massimo divertita, hai creato scompiglio là dentro, pel di carota».
Ma non c’era tempo per le prese in giro, per i battibecchi, nemmeno per flirtare. Si avventò su quelle labbra morbide, da donna, da Serpe.
«Vieni con me».
«E dove?»
Non lo sapeva.
«Via di qui, per favore»