Leggera, la bocca di Paul si posa su quella di Dario.

Il pittore schiude le labbra, umide, poi tende le braccia e stringe le spalle di Paul in un solido abbraccio. Non riesce a credere a quanto stia accadendo.

Paul Diamond, giovane e ricco nobile inglese, è innamorato di lui.

Vede il bagliore d'un sentimento autentico in quello sguardo d'onice, da lui tanto amato.

Un mezzo sorriso solleva le labbra del nobile e la sua gamba nuda, con apparente noncuranza, sfregia l'inguine di Dario.

Il pittore geme, il corpo percorso da fremiti di eccitazione. Non gli importa nulla in quel momento.

Ormai, è completamente abbandonato alle mani di Paul.

Desidera lasciarsi possedere fino alla stanchezza.

Il nobile, vedendo la beatitudine sul viso di Dario, annuisce e accosta le labbra al suo orecchio.

— Non avere paura... Non ti lascerò. — mormora. Non ha nessuna intenzione di lasciarlo.

Non gli importa dei pensieri della società e del bel mondo.

La gioia vela di lacrime gli occhi di Dario. Le parole hanno espresso quel sentimento vigoroso, ma privo di nome.

Paul lo ama e vuole lottare per il loro sentimento.

E tutto, in quel momento, gli sembra un sogno.

Paul, di scatto, apre gli occhi e si alza a sedere.

Si stringe la mano destra sul petto. Nella stanza, rimbombano i battiti del suo cuore, che quasi sembra volere fuggire dal suo corpo, e gocce di gelido sudore bagnano il suo corpo, perdendosi sulle lenzuola.

Solleva la testa e un repentino accesso di nausea lo costringe a tornare disteso.

— Mi manchi... — sospira. Quel ricordo gli procura malessere fisico, ma non può negarlo.

Dario è morto tra le sue braccia, due mesi prima.

Ne ha percepito i respiri sempre più flebili, ha sentito le sue ultime, dolci parole.

I disegni. I fiori rossi.

Paul chiude gli occhi e le lacrime tremano sulle sue lunghe ciglia nere. Gli sembra di impazzire, privo della sua presenza.

Solo i sogni, privi di qualsiasi catena, gli consentono di vedere Dario, libero dalle catene della sua malattia.

La sola, dolce prigionia a cui sono condannati è quella dell'amore.

E nessuno dei due vuole sottrarsi a quel tenero dominio.

Scuote la testa, amareggiato. Sono solo sogni, privi di consistenza.

La realtà della mattina allontana quelle dolci ed evanescenti fantasie notturne.

Ne è consapevole, non può cambiare quanto accaduto.

Tale consapevolezza non muta il suo cuore innamorato.

E, ormai privo di difese, si abbandona ad un solitario pianto disperato.