Crogiolarsi nel brodo primordiale della speranza…
Struggersi sì dolcemente…
Sognare di un locus amoenus 
dove i desideri volano come variopinte farfalle dalle ali fatate e si posano su fiori dal nettare appagante…
Ci sono anche le care api laboriose che trasformano il polline sopraffino in miele della felicità
e noi, vestiti d’incanto, sazi del liquido dorato, certi del nostro essere, viviamo senza domande dalla risposta capricciosa...