Come uno spettro, Guido vaga nella villa, illuminata dalla luce delle lampade.

Di tanto in tanto, siede e il suo sguardo spazia negli ambienti, senza posarsi su un punto preciso. Niente è mutato.

Tutto sembra fermo a quel giorno crudele.

Con crudele, chirurgica precisione, riconosce gli oggetti di Elena e di Anna, non toccati dalle sue mani.

Quella villa, tanto grande, è per lui un santuario di memorie.

Gli pare di sentire in quel luogo la presenza di Elena ed Anna.

Sospira e si passa una mano tra i capelli. Perché? Perché ha scelto quel luogo?

In ogni parte della villa, gli sembra di sentire i loro passi.

Come fantasmi, sorgono dall’oscurità e lo tormentano.

Assassino. Assassino. Assassino.

Risuona quella parola nella sua mente e il senso di colpa si inasprisce.

Perché? Perché si è lasciato annebbiare dall’odio e dalla collera?

Elena è stata punita con troppo rigore e il suo amore di madre si è ribellato.

E ora solo due tombe restano di lei e di Anna.

A che scopo continuare così?, si chiede il conte, la testa stretta tra le mani. Ormai, nulla gli è rimasto.

L’avvocato Rossi, con tono affettuoso, lo ha incoraggiato a riprendersi, ma, ne è ben cosciente, quella è un’eventualità improbabile.

Non si può vivere senza il calore di una famiglia e lui teme il gelo di lunghe giornate solitarie.

Ne è consapevole, non c’è più posto per la felicità nella sua vita.

Ed è solo colpa sua.

Posa lo sguardo sulla scrivania e scorge una rivoltella.

La prende e, per alcuni istanti, la stringe tra le mani, gli occhi lucidi di lacrime.

Poi, le sue lunghe dita accarezzano il gelido acciaio della canna e un lungo, spiacevole brivido si irradia lungo il suo braccio destro.

Un colpo… Un colpo…, sussurra. Con un unico, letale proiettile può mettere fine a quella lunga agonia.

La sua mente, fin troppo lucida, cesserebbe di pensare e di macerarsi in un rimorso senza scopo.

Forse, perfino Dio avrebbe pietà di lui.

Chiude gli occhi e riflette. La morte, in quel momento, gli pare invitante.

L’inferno dei morti gli sembra miserevole rispetto alla pena che sta attraversando.

E non riesce a vedere la fine di quest’incubo.

Appoggia l’arma contro la tempia e resta immobile, simile ad una statua. L’arma è carica, ne è ben cosciente.

Con una sola, decisa pressione del suo dito il proiettile può dilaniargli il cranio.

La pace gli sembra così vicina, allettante.

Sospira e appoggia l’arma sulla sua scrivania. No, non ci riesce.

La sua mano trema e non riesce a compiere un gesto così semplice.

Oltre al dolore, sente su di sé il peso della sua viltà.

Non riesce a fare una scelta e continua a percorrere una strada buia, sospeso sull'orlo su un abisso.