Titolo: Rendila d’argento, Samurai.

Autore: ballerinaclassica [EFP.]

Genere: Triste, Malinconico, Introspettivo.

Avvertimenti: One Shot.

Rating: Giallo.

Credits: Tutti i personaggi citati non mi appartengono, ma sono di proprietà del maestro Hideaki Sorachi. Questa FanFiction non è stata scritta a scopi di lucro.

Citazione/Frase di partenza: C’è chi aspetta la pioggia, per non piangere da solo. Fabrizio de André, il Bombarolo.

Introduzione:
S i sveglia di scatto, il samurai. Si porta una mano al petto, rendendosi conto solo in quel momento che il martellare contro la cassa toracica non è che il suo cuore che probabilmente cerca di fuggire.
E solo in quell'attimo, in quel buio istante, capisce di aver avuto l'ennesimo incubo - quell'incubo. Tetro, fosco e macabro incubo, che volentieri lo turba ogni notte da chissà quanto, ormai.
Il futon è umido e la sua fronte è fredda. E' come la lama di una katana - e non quella del Lago Toya. E' come una lama d'argento, stretta nelle viscere di un'anima d'argento, macchiata del sangue dei soldati e sporca delle loro interiora, del loro ribrezzo, del loro terrore.
- Solo uno stupido incubo. - si ripete, Shiroyasha.
Ma è già troppo se non se l'è fatta addosso. […]
{ Gintoki Centric }

Note dell’autore: Ho utilizzato alcuni termini Giapponesi che spesso compaiono nel manga Gintama, tra i quali: Bushido (codice di condotta del Samurai), Shiroyasha significa “demone bianco” (soprannome di Gintoki al tempo della guerra), Jump è il fumetto che Gintoki ama leggere (uno Shonen Jump, fumetto per ragazzi), il seppuku è un’antica pratica giapponese (nota anche come “taglio del ventre”), il nabe è un piatto di carne, gli Amanto sono una razza aliena (i nemici, in parole povere).

Rendila d’argento, Samurai.

 Urlare, gridare, ribellarsi e non cedere; riporre tutte le proprie energie nella spada per non tradire il loro bushido, né il suo; cancellare lo stramaledettissimo ed angoscioso ricordo e proseguire senza vacillare, ancora.
La sua vita è appesa ad un filo, più debole e addirittura più evanescente della sua anima, eppure Shiroyasha continua a fissare l'enorme distesa di fronte a lui, colma di lame affilate, di sangue e di morte.
Non ci sono più Zura, quel nanerottolo di Takasugi o Sakamoto. Non c'è nemmeno Gintoki... O Kintoki.
Non ci sono i compagni e quasi sembra che anche i nemici da sconfiggere scompaiano. Subentrano la paura, l'ansia e le urla disperate, le ultime occhiate gettate, lanciate ai dardi del sole che, ovattati, non riescono a vincere più nulla.
C'è solo il pallido raggio, infatti, che in un arabesco illumina uno scenario pietoso, fatto di guerra, di sudore e di lacrime, che in tutta la sua umiltà abbaglia, anche se per un attimo, gli spettatori di un macabro palco messo in scena da assassini. E i riflettori emettono solo una fioca luce.
Una luce che ha il colore del dolore.

 Si sveglia di scatto, il samurai. Si porta una mano al petto, rendendosi conto solo in quel momento che il martellare contro la cassa toracica non è che il suo cuore che probabilmente cerca di fuggire.
E solo in quell'attimo, in quel buio istante, capisce di aver avuto l'ennesimo incubo - quell'incubo. Tetro, fosco e macabro incubo, che volentieri lo turba ogni notte da chissà quanto, ormai.
Il futon è umido e la sua fronte è fredda. E' come la lama di una katana - e non quella del Lago Toya. E' come una lama d'argento, stretta nelle viscere di un'anima d'argento, macchiata del sangue dei soldati e sporca delle loro interiora, del loro ribrezzo, del loro terrore.
- Solo uno stupido incubo. - si ripete, Shiroyasha.
Ma è già troppo se non se l'è fatta addosso.
Si alza. A fatica, ma ci riesce. Strano che non ci sia voluta una miriade di tentativi di auto-convincimento, Shinpachi ne sarà felice. Probabilmente tutti ne rideranno di gusto. Sì, quasi tutti.
Probabilmente, il ragazzo che se ne stava accanto a lui, tutto tremante prima della loro ultima battaglia, non potrà ridere. Quando lo aveva rivisto, di lui non restava granché. Ed era sicuro che fosse tutto intero, prima.
No, lui non avrebbe riso.
E non avrebbero riso nemmeno i sostenitori dello Shogun, mandati a mille pezzi dagli ordigni di chissà quale attivista politico - o terrorista. No, nemmeno loro avrebbero riso.
Non riderebbe Takasugi, lontano da loro e ancor più distante da un bushido ormai troppo vecchio per essere ricordato anche da lui. Lui che solo di disordine e di rumore è ormai la causa ed è ormai capace.
Non riderebbe molta gente, ora che ci pensa.
Si ride di incubi sciocchi, non della cruda realtà che era il suo passato. E soprattutto, si ride quando si ha così tanta voglia di piangere che ogni sentimento appare sfocato, coi contorni iridescenti, irraggiungibile. Si ride, per non sentire il vuoto dentro, che attraversa il corpo senza lasciare alcuna traccia se non l'amaro sulla lingua e i segni indissolubili - ma spesso celati - di orribili consapevolezze.
E Shiroyasha impara presto ad ignorarli, impara ad indossare una maschera che celi i sentimenti e nasconda le paura. Shiroyasha impara a non piangere per i compagni, per le vittime, per qualunque cosa. Shiroyasha non piange nemmeno se perde l'ultimo numero di Jump, perché la sua anima deve essere forte, solida come una lama d'argento.

 Prepotentemente, il demone sopito vuole iniziare a ricordare, a rimembrare i caduti e l'acre odore della battaglia e dei corpi martoriati.
Non è la katana appesa al suo fianco a fare di lui un samurai, ma il suo bushido, è il riconoscere e il cercare qualcosa per cui vale la pena lottare.
Non è una bestia feroce, assetata di vendetta e desiderosa di sangue, di schizzi di morte un po' ovunque, non è Takasugi. Non è ottimista, è un demone, non crede che sempre si possa tutto risolvere nel migliore dei modi - sempre che i problemi ci siano realmente -, non è Sakamoto. Non ha il cuore pieno di orgoglio, desideroso di commettere seppuku al minimo errore, non vive con onore e dimostra debolezza al momento della morte, non è Katsura.
Shiroyasha è Gintoki, il demone con l'anima d'argento, macchiata del sangue del nemico.
Shiroyasha è un tutto-fare, uomo quasi fallito che tenta di arrancare sino alla fine del mese.
Shiroyasha è una persona senza lacrime, asciugate dalle fiamme della guerra tanti anni prima.
E probabilmente, solo in questo modo ha capito per cosa vale davvero la pena vivere.

 Gintoki lascia la stanza giapponese ed attraversa a grandi passi il corridoio - e già a quell'ora del mattino, ha assunto la sua espressione annoiata.
Vorrebbe preparare una colazione accettabile, chissà quando capiterà di poter degnare nuovamente Shinpachi di tale sorpresa, ma non è per niente stupito dal fatto che non ci sia nulla di anche solo lontanamente decente nel frigorifero del minuscolo appartamento - pensandoci bene, non c'è assolutamente niente.
Kagura dorme ancora, c'era da aspettarselo, proprio per questo ne approfitta per uscire. Vuole far loro una sorpresa e comprare del nabe, qualcosa del genere od altrimenti del riso in bianco, qualora non avesse abbastanza soldi.
Non vuole fare nuovamente la figura dello squattrinato cronico, lui. Proprio per questo ha preso tutti i suoi risparmi ed è uscito di casa.
Perché adesso sono loro il motivo per cui Shiroyasha sceglie di andare avanti.
E sbuffa Gintoki quando si accorge che a causa della pioggia, il sellino del suo scooter è talmente fradicio che macchierebbe il suo impeccabile - nonché unico - kimono. E sbuffa, sbuffa, sbuffa, fino ad infilarsi l'indice della mano destra nella narice sinistra, per la frustrazione.
- Ah, mi toccherà andare a piedi. - borbotta, accigliato. Anche il tempo sembra avercela con lui.
- Ketsuno questo non l'aveva detto. - aggiunge. Perché anche lei gli volta del spalle? In fondo lui la adora, il minimo che lei possa fare è avvertirlo.
Quello che ci vorrebbe ora è proprio quel goccio di saké che non guasta mai. Sì, quello che bevuto in compagnia o meno riesce a placare le urla strazianti di ricordi non ancora abbastanza lontani. Quel saké bevuto per il semplice ed unico, ma troppo necessario scopo di dimenticare anche solo per poche ore.
E inesorabilmente, la pioggia comincia poi a bagnare la chioma d'argento.

- Guarda, Zura, piove così forte che non si vede niente. -
- Non chiamarmi Zura, sono Katsura. -
- Fa lo stesso. Hai visto la pioggia? -
- Sì, ma non credo ci sia niente di speciale. -
- Zura? -
- Non chiamarmi Zura, sono Katsura. -
- E va bene. Katsura? -
- Che vuoi? -
- La pioggia è molto più speciale di quello stupido libro. -

 Ognuno ha seguito le proprie inclinazioni e lui non è cambiato affatto - o almeno, questa è la sua umile, semplice e probabilmente sbagliata opinione.
Quando Zura gli propone di entrare nel proprio gruppo di ribelli Joi, lui rifiuta; quando Takasugi chiede di risvegliare la belva sopita, tenuta a bada da invisibili corde, così forti da risultare resistenti come scaglie d'argento, lui non risponde affatto.
Il suo bushido è cambiato, eppure lui si sente tremendamente e pericolosamente simile a prima.
E se ne rende conto sempre. Esattamente allo stesso modo di adesso, mentre con quell'aria ancora assonnata e i tipici occhi di un nullafacente incallito, osserva il cielo tetro, complice e guastafeste di quella giornata già iniziata nel peggiore dei modi.
- Devo anche comprare l'ultimo numero di Jump. - sdrammatizza, insensatamente e senza nemmeno accorgersi che ancora una volta sta tentando - vanamente - di sotterrare le memorie del suo passato.
Eccole, le braccia dei soldati, inutilmente tese verso il bagliore inesistente colto soltanto da occhi moribondi. Eccoli, tutti i samurai, completamente assorti nella contemplazione della loro probabilmente ultima sfida.
Si tratta di una battaglia che non avrà mai vincitori o vinti, perché ci saranno vittime in entrambe le fazioni.
E non c'è onore nella morte.
L'onore sta solo nella katana dei samurai, bagnata dalle gocce di pioggia, talvolta paurosamente tendenti ad un colore cremisi, tinte dal sangue delle carneficine. L'onore risiede nel loro bushido e nel loro ideale di pace e libertà, lontano anni luce dallo scopo dei combattenti Amanto.
E questo Gintoki riesce a vederlo, semplicemente chiudendo gli occhi e lasciando che le gocce di pioggia tiepida bagnino il suo viso.
Può scorgere i Samurai che rompono le file e attaccano, il fragore di centinaia di katane che cozzano l'una contro l'altra. Gli affondi che, lentamente e dolorosamente, squarciano la carne e uccidono.
Shiroyasha li ricorda troppo bene.

C’è chi aspetta la pioggia, per non piangere da solo.

 E ora, non sa nemmeno da quanto tempo è uscito di casa.
Semplicemente, si lascia cullare dalle dolci – o macabre – note suonate dai ricordi, taciti accordi di un pianoforte abbandonato da un dimentico musicista, ormai assopito.
Ma ricordi per lui talmente dolorosi da risultare acuti alle sue orecchie, quanto i gemiti stridenti di un violino.
- Gin-san! -
- Gin-chan! -
Semplicemente, ascolta la pioggia ed il suo scrosciare, quasi assuefatto da quel rumore ritmico.
- Dov'eri finito?! -
Si volta e li guarda entrambi, per niente stupito di vederli grondanti d'acqua - come lui, del resto - ed affannati, nel bel mezzo della strada.
Lui rimane comunque il loro superiore, no?
E nonostante siano mesi e mesi che non ricevono uno stipendio, che patiscono la fame e non possono permettersi abiti ed accessori lussuosi, lo seguono ovunque e comunque.
Come farebbe lui stesso, d’altronde.
Perché adesso sono loro il motivo per cui Shiroyasha sceglie di andare avanti.
- Gin-chan. -
Riesce perfino a sentire lo stomaco di Kagura che brontola, adesso.
- Stai piangendo? -
Mentre una goccia, dello stesso colore dell'argento, attraversa la sua guancia in una lenta ed esasperante caduta verso il vuoto.
- Gin-chan... -
Ha quasi l'impressione che anche China ed occhialetto lacrimino. E forse non è solo l'ingannevole impressione dipinta dai giochi della pioggia. Quale sciocca menzogna!
Chissà, magari sono realmente preoccupati per lui.
- Non sto piangendo. -
Però Shiroyasha lo sa bene, tante volte le bugie si dicono inconsapevolmente.
Sa bene che ha nascosto il suo cuore sotto un velo, per coprire quei ricordi. E sa altrettanto bene che quel velo è stato troppe volte bagnato dalle lacrime e mai potrà essere asciutto.
E’ come una corazza d’argento, ormai troppo opaca per tornare a brillare come un tempo; è come la lama di una katana, fatta di acciaio e di argento, che squarcia le vittime e rende carnefici, ma se riposta in un fodero, diviene completamente innocua.
- Andiamo a casa. -

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Grammatica, sintassi e ortografia: 9/10
Stile: 9/10
Originalità: 3/5
Attinenza alla frase scelta: 10/10
Rispetto dei parametri: 5/5
Sviluppo della trama: 8,5/10

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Tranne qualche virgola che non mi ha convinta, ho trovato il testo molto ben scritto, dal punto di vista grammaticale: il lessico è inoltre molto, molto buono. Scegli le parole adeguate per il posto adeguato, facendo sì che queste si susseguano in uno scorrere armonico ed elegante.
La trama è ben sviluppata, anche se inizialmente lascia un po’ perplessi: il sogno – ricordo, credo che definirlo ricordo sarebbe più corretto – non è ben chiaro, e per qualche attimo ci si chiede perché la scena, da un campo di battaglia, si sia spostata su un uomo dormiente. O, meglio: un uomo appena risvegliatosi da un incubo.
Ogni parola è ben dosata, incastrata nel contesto: affascina, quasi. E ci sono frasi evocative, magnifiche: ho particolarmente apprezzato il punto in cui Shiroyasha si dice che gli altri rideranno di gusto. E poi comincia a pensare: no, non rideranno tutti. Non c’è nulla da ridere, si ride degli incubi divertenti, non della realtà. La realtà non fa ridere.
I gesti del protagonista sono assolutamente naturali – cosa positiva, dato che spesso, gestendo personaggi non nostri, il tutto appare forzato – e corrispondono alla sua personalità. Non sembra messo lì per errore, si capisce che quella storia è su di lui.
L’attinenza era perfetta: la pioggia troppo spesso serve proprio a camuffare le lacrime. Spesso, non si riesce a piangere davanti a chi ci vuol bene, ed è forse per questo che ci nascondiamo sotto l’acqua: in questo modo, possiamo fingere di essere stati colpiti da una goccia – non è una lacrima, è solo la pioggia. Non stiamo piangendo, semplicemente piove con troppa forza.
Più si è devastati dal dolore, a volte, e più si sente il bisogno di nascondere le lacrime.
Lo stile è chiaro, lineare, scorrevole: presenta gli avvenimenti con la giusta lentezza: la storia non è una corsa disperata per raggiungere il finale, ma è bensì un’introspezione del personaggio.
In sintesi: una buonissima storia, sia sul fronte grammaticale che su quello stilistico. Un ottimo lavoro, complimenti.