Conan solleva le palpebre all'improvviso nel momento in cui la sente mormorare una serie di parole sconnesse.
Si è addormentato sul ripiano della cucina – se ne accorge soltanto adesso – nonostante la convinzione di poter rimanere sveglio senza troppi problemi.
Si avvicina al letto sul quale è sdraiata e non ci vuole molto per capire che la febbre sta aumentando di nuovo; la fronte imperlata di sudore, il viso contratto e pallido, il continuo delirare della voce appena percettibile.
È un'influenza, una comune influenza, tuttavia la guarda e non riesce a spiegarsi il senso di frustrazione e impotenza che lo avvolgono nel vederla così fragile e indifesa.
Per la prima volta, riesce a comprendere tutta la pressione che Haibara sente su di sé e della quale non racconta facilmente.
Per la prima volta, non riesce a fare a meno di notare ogni suo cambiamento, dal respiro affannoso alla tosse, ogni mormorio senza un senso apparente.
Per la prima volta non riesce ad allontanarsi da lei, come se farlo possa significare lasciarla esposta a qualunque rischio.
Conan le sistema nuovamente il fazzoletto umido sulla fronte e la sente parlare ancora, gli occhi chiusi.
“Haibara” la chiama, poggiandole una mano sul braccio, “cosa dici? Pensa a riposare”.
La vede scuotere la testa e agitarsi ulteriormente sul cuscino, mentre la mano rimane ferma a contatto con la sua pelle calda.
“No... basta” la sente mormorare, ma il detective deve fare un grande sforzo per capirla in modo distinto.
“Ehi, stai tranquilla. Hai la febbre alta” le spiega, tentando di calmarla. Le appoggia l'altra mano sulla spalla e la bambina riprende i suoi movimenti bruschi.
“Lasciami... “ sussurra, prima di iniziare a ripetersi continuamente.
“Ehi, sono io. Calmati”.
“Non mi toccare!”.
Haibara alza la voce, accompagnando la frase con un movimento brusco della testa e tenta di voltarsi dall'altra parte. Respira affannosamente, adesso, e Conan sgrana gli occhi pensando di aver peggiorato la situazione.
Si allontana da lei di un passo e la vede tranquillizzarsi, il cambiamento è quasi immediato.
La osserva addormentarsi e si ricorda improvvisamente di una reazione simile solo poco tempo prima, un qualcosa a cui non aveva voluto prestare particolare attenzione.
Ha sepolto quel dubbio tempo fa, un dubbio pieno di retroscena che rimangono lì e che non le ha mai chiesto – per non farle del male, si era detto.
Adesso la guarda e comprende che, probabilmente, l'unico a non volersi fare del male è soltanto lui.